Intelectuais Transgênicos Satânicos

Sugestões para as férias

2012-02-08T14:52:00.008-02:00

Algumas palavras amontoadas são tão bonitas que, quando não sei o que significa seu amontoamento, me fazem sentidos. "Teologia materialista", só pode ser, porque o tempo vai acabando e juntando um monte de coisas de formas únicas, mas não de outras. Por quê? (Todas as crianças chegam nessa, mas aos poucos o adestramento do cérebro da cabeça vai diluindo o medo fundamental de estar nascido para deslolocá-lo até formas fetichizadas do que pode ser estar morto. A alienação acontece desde níveis mais profundos.)
Não importa, as coisas vão se juntando segundo sincronias complicadas aplicadas a coisas distintas. E o tempo destrói tudo.
É o destino; não o destino determinado desde o princípio até o fim, mas produzido ao longo dos meios, pelas circunstâncias mínimas sujeitas ao tempo. Dá no mesmo, porque de todo jeito é incontrolável, e toda ilusão de controle ...

Teologia materialista. Citar palavras horríveis sem saber porque, é ocasião para relacionar as idéias perturbadoras todas numa coisas só. Na teologia materialista eu encontrei a chave para aceitar o desespero kierkegaardiano. Distorcer duas coisas complicadas e depois juntá-las para criar uma coisa perfeitamente direita.
A alienação profunda afasta de Deus, cujo espírito paira sobre as águas. Em Deus se resolve o desejo de querer ser outro e o desejo mais grave de querer ser um "eu mesmo" verdadeiro.
O acaso aparece como acaso porque a percepcão possível do tempo expande os acontecimentos como eventos predominantes. Essa insignificância se chama memória e tem este caráter ainda mais acentuado pelo papel do cinema na sociedade do espetáculo, no que diz respeito à mistificação do tempo no filme enquanto imitação (mitologia ideologica) da vida. Isso porque na vida os acontecimentos são excessão, o nada é a regra.
Então o tempo vai passando e (em silêncio) destruindo tudo, quando, de repente...
Mas também há o acaso transformador, que subitamente faz suspender a alienação... sair da... da ... Matrix (hihi!!). Entretanto, nessas condições só se pode falar como fala um louco.
Para permanecer na esperança pela ruptura capaz do transtorno definitivo e transformador:

Controle e incontrole

2012-01-30T00:53:00.003-02:00

1.
O medo ancestral maior brota dos lugares mais evidentes.

2. Este natal esteve uma merda, como de costume. Ingerir certos brinquedos ilusionistas, mostrou-se como única saída para não cair na imbecilidade vergonhosa, inevitavelmente motivada pelos conversórios das gentes velhas. E depois comer pra caralho, até arrebentar o cu da buceta do estômago.

3.
A: - Mais que chuva! Será que enxe esse rio? Enche ou num enche, hein? Será?
B: - Enche da rola

4.
A: - En_er é com x ou com y?
B: - y?!

5. Treinos de estética palavrória podem ser entendidos como escatologias gratuitas motivadas por impotências reprimidas. Em partes, tem-se aí uma pena.

6. A oficina do diabo, quando menos se espera, é abastecida pelo tédio. Cabeça vazia não dispara em

Ideologia como instância superestrutural ampla pra caralho

2012-01-18T14:04:00.003-02:00

Nos dois primeiros bancos no interior de um ônibus que se desloca lentamente em meio ao engarrafamento, dois trabalhadores pelegos comentam o inconveniente:

Trabalhador 1: - Por que esse busão não anda, Jesus Cristo?

Trabalhador 2: - É que tem uns vagabundos sentados na frente da Prefeitura, fechando a rua protestando.

Trabalhador 1: - Protestando o quê?! Vai arrumar o que fazer...

Dois bancos mais atrás, dois estudantes engajados ouvem a conversa e comentam entre si:

Estudante 1: - Olha só... por que esses pobres não usam essa insatisfação para derrubar as opressões dominantes? Mas não! Ficam aí dividindo a classe, incapazes de demosnstrar solidariedade à luta ...

Estudante 2: - É.

A conversa continua nos bancos da frente

Trabalhador 2: - É o pessoal da saúde que foi mandado embora. Agora ficam aí sentados no meio da rua.

Trabalhador 1: - Saúde?! desse jeito parece mais pessoal da doença...

Trabalhador 2: -Não tem jeito, hoje em dia quem quer trabalhar tem que ser qualificado. Tem que estudar, se esforçar... Se não é mandado embora e quer reclamar. Eu saio às 4 da manhã, passo o uniforme, arrumo a casa e vou pro curso. Depois vou direto pro trabalho. Tem que ser esforçado. Só durmo no busão, do bairro até o centro.

Trabalhador 1: - Esforçado é filho de pobre que tem que ralar desde cedo, aprende a dar valor. O resto é filhinho de papai, tem tudo na mão, aí não aprende, nunca aprende a trabalhar direito. Quem não precisa se esforçar pra ter as coisas não cria amor pelo trabalho. Sem amor o trabalho sai mal feito.

Nos bancos de trás, os estudantes engajados ouvem mordidos e decepcionados os juízos dos trabalhadores pelegos.

Estudante 1: É que nem eu li naquele texto de ontem... enquanto os trabalhadores não superarem o discurso burguês do mérito individual, eles competirão eternamente entre si por migalhas no mercado do trabalho... Só estão preocupados com suas vidinhas: chegar logo em casa... enquanto isso seus iguais estão protestando por seus direitos.

Estudante 2: É.

Estudante 1: Além disso não é só filho de pobre que se esforça... depende da consciência...

Nos bancos da frente:

Trabalhador 1: - E você tem filhos?

Trabalhador 2: - Filhos?! Nesse mundo de hoje?! Como?! Hoje em dia filho não obedece pai! É o fim do mundo.

Trabalhador 1: - Obedece sim... Tem que saber criar. Sem bater, se bater perde. Você tem que saber colocar a palavra certa, ensinar respeito.

Trabalhador 2: - Acontece que hoje em dia você dá a palavra certa em casa... aí eles vão pra rua, vão pra internet, televisão... e aprendem só o que não presta.

Trabalhador 1: - Acontece... os filhos fracos de cabeça vão pela idéia errada... Tem que largar mão deles, deixa sair pelo mundo, sofrer até aprender. Mas tem que largar de filho assim e fazer outros filhos novos. Os que têm condição de ir pra frente vão aprender o certo, enquanto que o que não presta não presta. É a natureza..

Um dos estudantes colocou fones de ouvido, o outro abriu um livro.
Quando o ônibus passou ao lado do protesto dos trabalhadores concentrados em frente à prefeitura, um dos trabalhadores de dentro do ônibus levantou-se, colocou a cabeça pra fora e gritou:

Trabalhador 1: - Vão procurar o que fazer, bando de vagabundos!!

2012-01-13T23:18:00.002-02:00

Aquele paninho sujo dependurado na janela da sala de visitas continua desprendendo um cheiro forte de mijo velho, conforme passa por ele a brisa verde das colinas gramadinhas bem despostas lá ao longe...

Memórias pretenciosas de um futuro próximo

2012-01-05T20:45:00.003-02:00

1- O canário morto na gaiola.
Um bicho tristemente pequenininho como este ocupa uma enormidade de espaço no coração de uma família bem intencionada. Morto, o canário deixa um vazio insuperável. Nenhum canto bonito e longo irá ocultar pela manhã a miséria do sem sentido cujo fim é a morte óbvia e absurdamente inesperável.
Nietzsche, ou algum desses, disse que os canários não cantam por estarem felizes na gaiola mas, na verdade, os canários cantam de raiva. A crença de que um canário pode ser feliz vivendo numa gaiola durante anos é a prova de que é possível acreditar efetivamente, na bobagem que melhor nos convenha, por mais que, objetivamente (!!), ela seja completamente infundada.

2- "2013 seré melhor" - Gustavo Poli, 31/12/2011; 23:47

3- Então a voz da mãe misturou-se ao sabor da cachaça injetada compulsivamente no cérebro. O Jornal Nacional continuava ganhando espaço, tomando a casa toda, e a casa se reduzia a pouquíssimos espaços sem ar, sem acesso às testemunhas de Jeová e aos bandidos: chama-se tranquilidade esperar pela morte em um compartimente de um bloco de concreto onde o sol não bate bem e não se diz mais que um bom dia de elevador a desconhecidos viventes de outros compartimentos do mesmo bloco. O álcool foi lenta e progressivamente calando o silêncio interminável do irmão, nascido póstomo, no mal sentido...

4- Segundo Deleuze, escrever um romance não pode ser como escrever um relato pessoal.
E um bom romance não é simplesmente um relato pessoal comovente. Fazer com que o público alvo sinta-se comovido é propaganda ideológica, religiosa, auto-ajuda, ou campanha de marketing.

5- a construção da imagem de hitler por hollywood tornou o nazismo a expressão do mal puro na terra. consequentemente, as condições históricas a partir das quais ele surgiu foram apagadas, como se ninguém tivesse nada a ver com isso, além de uma geração inteira de psicopatas alemães.
deste modo, as donas de casa, os pais de família e os estudantes universitários, abominam os campos de concentração ao mesmo tempo em que enchem a boca para aprovar o antigo massacre ocorrido no carandiru, a pena de morte e, depois de duas cervejas, a eliminação sistemática de certos indesejáveis vagabundos, inúteis ao funcionamento de uma sociedade honesta.

E se o Caetanin tivesse 5 metros de altura?

2011-12-30T21:53:00.005-02:00

O cheiro gostoso de buceta bem lavada espalhou-se por toda a cozinha, impregnando-se nos pães e doces cuidadosamente dispostos sobre a mesa para a ceia das crianças. Do outro lado, uma linha escura e viscosa de sangue escorreu pelo buraquinho da nossa parede preferida da sala: espalhou-se por todo o chão a malvada!

Em busca da mediocridade perdida

2011-12-25T13:24:00.003-02:00

1- Meus tios e todos os homens de sua geração são tão bem informados quanto são ignorantes. Estes homens valorosos que sabem todos os detalhes a respeito de todas as coisas, conhecem completamente suas causas e suas óbvias consequências...
São pais de família que nunca leram um livro na vida. Mas o que é um livro?... O problema é a relação,... :: a relação com o cinema como entretenimento, a relação com a música como alienação, a relação com as pessoas como mercadoria.; a/A relação com a morte, com relação de exterioridade - consciência separada e alienação de si mesmo.
Mas o que é um livro? Posso dizer que ninguém passa por um Kafka impunemente? Não. É possível ler Kafka como quem lê Sidney Sheldon/Terry Prachett? Talvez. A relação entre um livro e o mundo (realidade objetiva...) depende da relação que é (materialmente) possível estabelecer entre um livro e outros livros (Ver Darnton, Burke, Ginzburg).
Nesse caso o homem bem informado e bem pago se estrepa. Resta-lhe enfiar cu a dentro toda a verdade que conhece sobre Jesus, a zona do Euro e os rumos da educação brasileira. - Porque a relação entre livro e livro em relação com o mundo é uma relação de produção de dúvida. Zaratustra + Crimecastigo pode levar a Frankfurt, e assim por diante, e daí à consciência de classe e à superação das relações capitalistas de produção.
Mas a dúvida é um valor em si? Sim, porque para Descartes apenas o ato de duvidar é indubtável. ou algo assim, portanto eis a base de ser homem, ou algo assim, cogito... . : porque a dúvida é um antídoto contra a inércia que levará ao nazismo. (hihi!) :)

2- Stephen Hawking sentado [...] ao sol. Sua cabeça vai derretendo e caindo por todo o jardim, e a grama verde se cobre de miolos sanguíneos ardidos de se ver.

3- Carl Sagan mostra fotos do universo. Nebulosas brilhantes se destacando do vácuo preto-infinito como árvores de natal e luminosos de propaganda que desgraçam a cidade noturna. Carl Sagan mostra este tipo de foto porque seria monótono mostrar tipos mais representativos de foto. Isso porque mostrar fotos mais representativas significaria mostrar uma enormidade de fotos de nada. Isso porque no universo, o nada é a regra, coisas são excessão; a escuridão é predominante, a luz é raridade.

4- O óbvio é o óbvio. Certos homens bem informados também querem passar por cultos, querem se distinguir dos meros assistidores de Jornal Nacional, leitores da Folha de São Paulo. Pra isso, além do Globo News também existe o History Channel e a Super-Interessante (Há quem se considere ainda melhor que estes por serem leitores da Scientific American. Entretanto, mesma coisa é mesma coisas).

5- Um certo Philip... escreveu sobre os mongóis. As conquistas mongóis do século XIII submeteram meio mundo (literalmente) ao nomadismo. Isso incluia, além das estepes intermináveis, partes asiáticas reconecidamente civilizadas, no bom sentido: os últimos persas, os chineses, dinastias indianas e os bizantinos, tiveram partes de seus territórios tomadas por hordas de arqueiros montados em cavalos estranhos, ou, no mínimo, pagaram tributo para não se fudeh (isso inclui os russos e os japoneses).
A questão é que após a grande expansão do último neto de Gengis Khan, Kublai, as conquistas mongóis foram sendo perdidas até se reduzirem a nada. A reação dos asiáticos conquistados e a impossibilidade de tomar a Europa, botaram fim à última tentativa de fazer predominar o nomadismo sobre o sedentarismo. Foi a derrota de um modo de vida.
O óbvio: no nomadismo nossas questões seriam outras. A verdade: as coisas são o que são. (O modo de produção capitalista pressupõe a derrota dos mongóis[!!!]).

estou esperando meu onibus passar...

2011-12-16T05:04:00.002-02:00

...e enquanto isso vou te contar uma história. ela fumava muito. não importa o que eu dissesse, ela continuava fumando. grávida, fumava o dobro. o curioso é que seus filhos aparentemente não tiveram problemas com isso. vai saber. um dia, então, pedi a ela um cigarro e o isqueiro. quando ela se aproximou de mim, eu senti um cheiro muito forte de podridão e tabaco. ela me disse que seu hálito cheirava assim porque assim estava seu pulmão. "Como você vive?", perguntei. me disse que não vivia, mas ficava a espreita no ponto de ônibus esperando algum distraído ficar sozinho. aí vem meu ônibus. mas fique tranquilo que hoje ela não vem. Casei com ela, tirei ela dessa vida.

amenidades

2011-12-12T11:46:00.002-02:00

só há duas coisas que o homem não erra: o próprio nome e a privada, se lhe convém. outro dia me deram uma "lembrancinha" de viagem. engraçado como materializamos tão fácil nossa mente. o cara tem uma loja de lembranças. dizer "troco lembranças por dinheiro" me parece muito confortável hoje em dia. tanta coisa que queremos esquecer e ainda nos pagam por isso. não deve ser fácil, no entanto, para este senhor proprietário de uma loja que vende pedaços de sua mente. os estoques não esgotam. ele está sempre relembrando o que foi vendido. e conforme os negócios vão bem, novas lembranças chegam. cada vez mais complexas, árduas, luminosas, sonoras e coloridinhas. não posso nem imaginar o trauma que esta pobre alma sofreu.

algum dia eu disse que esse blog cultivava uma estética do desespero, ou coisa que o valha. mudei de ideia. o que eu faço aqui está mais para uma poética da digressão aleatória. não que isso seja melhor ou pior.

[sem nome]

2011-12-07T16:48:00.004-02:00

Às dez horas da manhã de sábado, em um bar no centro da cidade, Falcão, i'm not dog no, toma uma dose de baba de gato.

No local do antigo restaurante vegetariano, verde vida, ou algo que o valha, foi inaugurada uma churrascaria. Nos tempos de hoje não é fácil ser vegetariano. Deus maltrata.

Oráculo: "O médico disse: 'se parar de beber, morre'".

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A Bíblia Sagrada segundo Cid Moreira.

O consagrado jornalista deixa a imparcialidade inerente ao seu ofício para contar, à sua maneira, os fatos bíblicos.

Brilha, Cid!

- Como você atravessou o cercado e o riozinho?

- Muuuuuuuuuuuuu.

- Pela ponte?!?!

Uísque Chanceler: 9,90 + desgraça classe média

2011-12-06T19:45:00.003-02:00

Você seria capaz de aceitar que aquele jeito meio masculino da sua vó é, sem dúvida, uma evidência incontestável de que ela é lésbica?

Acontece que lésbicas de tempos de antigamente, sobretudo nas cidades de interior, não podiam ser lésbicas. A atração sexual que tua vó, quando era mocinha, sentia por outras mocinhas era reprimida tanto externamente pela autoridade do pai, guardião da família, quanto internamente pela ideologia religiosa e várias outras verdades absolutistas.

O fato é que aqueles tempos eram tão mesquinhos - hoje em dia... - que mesmo a atração heterossexual era motivo de vergonha. Sua vó, uma mocinha que nunca chegou a ser bonita, nunca chegou a nada, foi casada pela força da circunstância com um desses brutamontes - seu vovozinho lindo -, (...) . Um cavalo subindo por cima da vovó mocinha pra fazer o que tinha que fazer. 5, 10, 13 filhos...

A vovó, que além de não gostar de homens foi submetida a manter relações com este seu belíssimo vovô-cavalo, teve sua sexualidade completamente anulada... (O clichê de sempre). De todo modo as mães e as vovós são criaturas assexuadas por excelência. É o pressuposto do bom cumprimento de sua função social. A assexualidade de uma vovó lésbica dos tempos do antigo regime interiorano (1950-1968) vai mais longe. Ela não gostava de pau, mas teve que aceitar um pau que, além de ser pau era pau de cavalo... Nunca soube do que gostava, além do mais, - embora seja possível duvidar disso até o limite do bom senso -, (...) . Devido a uma questão de relação de dominação, sua vó concluiu - de forma obscura, no campo da sensibilidade (,não no campo da razão [!!]), que não gostava de sexo, quando na verdade não gostava de pau.

Não importa... a questão é que constituiu família partindo de condições absolutamente indignas de receber qualquer reconhecimento... Da família nasce mais família, é como um câncer. Tornou-se uma vovó atenciosa e preocupada, entretanto...

gustavo poli e a intriga implícita

2011-11-23T05:38:00.004-02:00

"de santa eu não tenho nada!" - meu deus. e essa era para ser uma narrativa linear, tradicional, quase reaça. não vou mais conseguir um texto simplesmente descritivo depois disso. beijava os ladrilhos. e eu só queria isso. não podia querer mais que tudo isso. o que aconteceu ali eu não saberia explicar porque não presenciei. Apenas vislumbrei o que meus sentimentos e minha percepção criaram em minha mente: não podia distingui-lo de um desejo pueril. "amanhã é quando tudo acontece". porque me diziam isso? isso não fez sentido e tampouco faz agora. tudo acontece sempre. amanhã pode acontecer tudo, inclusive nada. eu já estava ficando medíocre nesse nível quando me alertaram. saí de lá sozinho, desacompanhado, e me perdi. estou perdido, mas sei pra onde ir. um beijo pra torcida.

italo calvino

2011-11-17T07:57:00.001-02:00

Aconteceu-me uma vez, num cruzamento, no meio da multidão, no vaivém.
Parei, pisquei os olhos: não entendia nada. Nada, rigorosamente nada: não entendia as razões das coisas, dos homens, era tudo sem sentido, absurdo. E comecei a rir.
Para mim, o estranho naquele momento foi que eu não tivesse percebido isso antes. E tivesse até então aceitado tudo: semáforos, veículos, cartazes, fardas, monumentos, essas coisas tão afastadas do significado do mundo, como se houvesse uma necessidade, uma coerência que ligasse umas às outras.
Então o riso morreu em minha garganta, corei de vergonha. Gesticulei, para chamar a atenção dos passantes e – Parem um momento! – gritei – Tem algo estranho! Está tudo errado! Fazemos coisas absurdas! Este não pode ser o caminho certo! Onde vamos acabar?
As pessoas pararam ao meu redor, me examinavam, curiosas. Eu continuava ali no meio, gesticulava, ansioso para me explicar, torná-las participantes do raio que me iluminara de repente: e ficava quieto. Quieto, porque no momento em que levantei os braços e abri a boca a grande revelação foi como que engolida e as palavras saíram de mim assim, de chofre.
E daí? – perguntaram as pessoas. – O que o senhor quer dizer? Está tudo no lugar. Está tudo andando como deve andar. Cada coisa é consequência de outra. Cada coisa está vinculada às outras. Não vemos nada de absurdo ou de injustificado!
E ali fiquei, perdido, porque diante dos meus olhos tudo voltava ao seu devido lugar e tudo me parecia natural, semáforos, monumentos, fardas, arranha-céus, trilhos de trem, mendigos, passeatas; e no entanto não me sentia tranquilo, mas atormentado.
– Desculpem – respondi. – Talvez eu é que tenha me enganado. Tive a impressão. Mas está tudo no lugar. Desculpem. – E me afastei entre seus olhares severos.
Mas, mesmo agora, toda vez (frequentemente) que me acontece não entender alguma coisa, então, instintivamente, me vem a esperança de que seja de novo a boa ocasião para que eu volte ao estado em que não entendia mais nada, para me apoderar dessa sabedoria diferente, encontrada e perdida no mesmo instante.

“O Raio”, traduzido por Rosa Freire D’Aguiar, presente no livro Um general na biblioteca, da Companhia das Letras, p. 14-15.

Desdobramentos de psicoses mais ou menos

2011-11-13T15:29:00.006-02:00

1- Sempre eu penso na minha morte. Penso em quem iria chorar ao lado do caixão, em quem iria sentir culpa. Quem sentiria minha falta?
Penso em quem se sentiria punido pela minha ausência, mesmo na inocência.

2- Sempre penso que você teria uma enorme dificuldade para aceitar o fato de que seu pai tem certas fantasias homossexuais.
Ele nunca admitiu isso pra si mesmo; não tem vocabulário pra isso. No entanto ele não é capaz de ver uma bicha na t.v. sem rir. Norbert Elias diz que o riso é uma forma de lidar com desconfortos de origem pouco clara, ou algo assim. Portanto é disso que se trata.

3- O vizinho do seu primo acredita completamente que a mãe dele já não se masturba há muito tempo, apesar de tudo. E, de fato, ela não se masturba. Mas de uma forma muito obscura, misturada à muita coisa diversa, é isso o que ela deseja profundamente, mas não tem vocabulário para expressar em gestos este desejo. E, segundo Santo Agostinho, o pecado está na intenção, ou algo assim. Hehe, a convicção na natureza assexuada das mães é a base sólida a partir da qual se constrói todo o mal
*: - O mal?! Puta que pariu!
#: - O que?
*: - Puta simplificação moralizante da porra!
#:- Foda-se!

4- Às vezes eu penso na morte dos meus pais. Isso vai acontecer. Ainda assim, no momento o que me preocupa é comer essas meninas da balada. Me preocupa minha independência financeira. Me preocupa receber reconhecimento de meus comparsas e de meus superiores no trabalho.
*: - Mas a vida é assim mesmo, fazer o que?
#: - E o que isso tem a ver com a morte dos seus pais?
Antes da morte dos meus pais eles irão envelhecer e adoecer. Hoje em dia as pessoas bem sucedidas pagam especialistas para cuidar de velhos doentes. As coisas são o que são...
É melhor não ter filhos, e morrer cedo, com saúde, sabe?

5- Descobri, ultimamente que A Sociedade dos Poetas Mortos é um filme de auto ajuda pra pessoas inteligentes.
#: - Nãao... não é isso. Tem várias coisas...
Por mim tanto faz.

f.

2011-11-12T22:40:00.008-02:00

"As pessoas todas dormem com as cortinas fechadas

e despertam com o relógio", estive pensando.

4:16

4:18

4:17

Nem o tempo de piscar e as horas me aceleram.

4:43

4:48

4:44

Acordo cinco e meia.

Não me lembro do caminho até o trabalho.

O café tá gelado.

A minha máquina de escrever quebrou e

meu chefe não.

Quando chego em casa minha cabeça não funciona. Eu tentei de tudo, eu tentei de tudo, eu tentei de tudo. Não, não funciona. Não, não funciona. Não, não, nããããããão. Não funciona. Funci. Ona. Ona. Ona. Não funci, funci, funci. Não, não, não. Tá, turum tá, turum tá, turum tá, tá, tá, tá. Tchuuuuuuu prarararum pá. Tidum, tidum, tidum, tidum tadá. Tidum, tchudum dum, tchudum, tchudum dum prrrrrrrrrra, pra pá. Não, não. I miss you. Não, funci, funci, não. Não.

Cinismo e dor no estômago

2011-11-06T15:38:00.004-02:00

A: - Eu quero que se foda, na verdade.

B: - Não, cara! Isso é niilismo! Você tem que acreditar em alguma coisa...

*Alguma coisa...? Qualquer coisa? No limite, o argumento desses donos de verdades novas coincidem com a visão de mundo das mães de família: "Você tem que acreditar em alguma coisa..."

A: - Ah tá.

B: - Sua omissão de posicionamento significa adesão inconsciente à ideologia dominante.

A: - Quero que se foda... Essa sua coisa qualquer na qual preciso acreditar para escapar do niilismo é desespero disfarçado de socialismo.

*Essas conversas de bêbados ofensivos, essas acusações baseadas em conceitos bem definidos... tudo despropósito diante da consciência separada que aliena as pessoas da realidade da morte próxima...

#Se isso não é niilismo, então o que é?

*foda-se

B: - Foda-se você!

e.

2011-10-23T21:09:00.003-02:00

ouvi-la.

e ficarmos preenchidos de sentido meu.

dia desses percebi da música. entender metáforas, perceber referências. mesmo assim, só algumas vezes, depois de muito tempo, ela ganha um sentido intenso.

resenha (à combinação tola de palavras)

2011-10-14T19:38:00.003-03:00

Pressão,
Repressão,
Sob pressão,
Supressão,
Só.
Depressão,
Depredação,
Sem ação,
São.

--

Caetanin

2011-10-06T22:34:00.009-03:00

Caetanin foi passear
Vinte anos, namorar talvez
De azul e ele é infeliz
Suas mãos estão vazias
Por que estão tão frias?
Tanto amor pra dar
Ele quer ser feliz
Ele só quer seu par

Caetanin foi passear,
Caetanin vai encontrar o amor

Caetanin está a pensar
Sonha um dia encontrar as mãos
E com as suas virão conversar
Mas serão mãos vazias
E irão ser frias
Com amor pra dar
Que queiram ser feliz,
Que queiram ser seu par

Caetanin está a girar
Véu, arroz, igreja a rodar
De azul, como é bonito amar
Suas mãos não estão vazias,
Nem serão mais frias
Quanto amor pra amar
Ele já é feliz
Ele encontrou seu par.

2011-10-01T00:29:00.003-03:00

estamos presos a prazeres bobos, a manias intolerantes e ridículas, a posturas frágeis e a identidades tão efêmeras quanto pensamos que são eternas. e, nem por isso, temos que nos desrespeitar. só porque é uma construção não torna nada inválido. todo sentimento, bom ou ruim, vale, se é sincero na alma. e é por isso que a existência é tão insuportável.

2011-09-28T23:00:00.002-03:00

"primeiro foi um cachorro de lingerie, depois um cara decapitado sorrindo, por mais perturbador que isso seja. qual vai ser a próxima?"

acordei com meu coração batendo num ritmo estranho, almost like skipping a heart beat. por 7 anos de merda eu ouvi essa escavadeira ligada. as chaves batendo no cinto de Barney, o enfermeiro/carcereiro. talvez essa seja uma profissão ingrata. enfim. eu sei que sou louco, sempre fui louco. gostava de imaginar Dorothy correndo pela entrada do rancho, com um coelho pendurado pelos pés em sua mão, o pescoço frouxo indicando nosso jantar. é claro que isso nunca aconteceu. mas minha Dorothy era real. podia fazer combinações aleatórias? mas quem pode? não, minha Dorothy não. ela não era aquela moça apressada do corredor. ela veio pra mim a tira-colo. uma ótima surpresa. começou como uma verruga e me consumiu o quadril. ao fim da guerra, Dorothy já havia brotado e me livrado de um bom peso. o bom de se ter algo como a Dorothy por perto é que nunca estou só. nunca mesmo. as vezes sonho que estou indo encontrá-la e quando chego ao local combinado me deparo comigo mesmo conversando com ela mesma que esteve o tempo todo em meus ombros. e ela sempre está olhando pra mim. nos olhos.

"já reparou como suas histórias sempre têm um personagem central ou muito importante a quem você fica se referindo o tempo todo?"

a árvore. o capim. a maçã. a maça. o solstício. a dor. o pedir. o querer. a cruz. a jóia. a coluna. as colunas. a água. foto. som. cor. álcool. o grito. a música. amor. você.

2011-09-28T00:45:00.004-03:00

me disseram para parar. eu parei de rir deste pedido só depois de muito tempo. as vezes constranjo as pessoas, sabe? nunca prometi o contrário também. enfim: não parei. daí tentei explicar minha incapacidade de contar uma história realmente boa e que, por isso, eu escrevia histórias sem sentido. não se interessou muito pelo que eu estava dizendo. resolvi continuar:

sozinho, no quarto, pedro pensava no que faria no outro dia. estava cansado de roubar carteiras, bolsas, apalpar bolsos vazios ou mais furados que o dele. viu no jornal nacional uma chamada: "o Papa Maldito XVI voltará ao Brasil ainda esse ano, Fátima". decidiu que iria ser algo. decidiu ser algo. decidiu ser uma manchete no jornal. visitar o Brasil era difícil. teria que morar fora uns tempos para que sua vinda ao Brasil fosse considerada uma visita e não uma deportação. não. ele tinha que inovar. não iria seguir os passos de um papa qualquer. "já sei!", pensou, "vou subir no Copan!". no outro dia saiu de casa só com a coragem e com a roupa do corpo. desceu do ônibus no ponto em frente ao seu destino. pensou que esmurrando e ameaçando o porteiro conseguiria acesso ao telhado. conseguiu uma viatura e dois policiais brabos dando-lhe cocotes e tapas em meio a esporros. foi jogado numa cela a espera que alguém viesse lhe buscar e por algum motivo foi parar no presídio. passou lá dois anos pela morte do porteiro esmurrado. estuprado, espancado, ofendido e insultado; quebrado em seu espírito e mutilado na sua humanidade. tudo aconteceu tão rápido. rebelião. refém. decapitação. foto sorrindo no jornal.

2011-09-26T23:02:00.003-03:00

no japão do século XIX, dar um cachorro a uma pessoa podia ser considerado uma ofensa. isso porque o cão poderia atacar o dono em alguma situação aleatória. também era muito elogioso, porque ele protegeria a casa e o han. essa faca de dois gumes era conhecida como buta-no-kakuni. um cachorro de lingerie, no entanto, poderia salvar vidas. um dia cruzei com um pelas ruas de uma cidadezinha ao norte de Kyoto. ele baixava seus 4 sutiãs para mostrar os mamilos e gritava: "ui, vadia". foi realmente sincera minha risada. quando já estava de costas para o cachorro, meus dentes saíram pela nuca e essa "nova" boca, ainda ensanguentada, porém não menos risonha, ria e se divertia chamando o cachorro de "hot dog", num trocadilho que eu achei muito apropriado. meus joelhos cederam ao peso do riso. ao levantar, com alguma dificuldade, percebi outro cachorro vindo pela rua. ele estava seguindo o cão de lingerie. me resignei ao aceno. depois vi os dois tomando tequilas e um drink que mais parecia uma floresta tropical. latiam. ganiam. tudo conforme sua vontade.

Depressão e Alcool

2011-09-18T09:46:00.002-03:00

Esse uísque está com gosto de lágrimas e tristeza.

Nada como encontrar com o Jack as 9:45 da manhã, e vê-lo fatiar em partes seu coração, vagarosamente, apreciando cada corte, como se fosse o primeiro de muitos.

2011-09-10T03:46:00.001-03:00

só de te ver eu tenho vontade de overdose.

Diálogo interno 1 ou Primeiro Manifesto Tirânico do ITS

2011-08-19T14:20:00.004-03:00

uma vez me disseram que eu pareço não me importar com o leitor. talvez seja verdade. mas como se importar? não peço que ele se importe comigo quando vai ler meu texto. não ofereço nada redondinho ou com sentido claro não porque não quero, mas porque não posso. se fosse minha escolha, eu seria genial. seria um escritor do caralho. viveria do ITS e isso me daria a chance de não me importar mais ainda com meu leitor. mas não posso, simplesmente não consigo. ler um texto bom me deprime. sei que nunca chegarei ao nível de esmero que invejo da pena alheia. but, hey, that's me. não penso assim o tempo todo. as vezes escrevo textos lindos, em prosa catita, e o entrego ao blog como um ourives que passou os últimos dias sem dormir só polindo aquela peça delicada e bela, tão bela que dói só de pensar. mas por algum motivo, a obra de arte postada no blog se esvai, evapora, desvanece, apaga-se, extingue-se, esmaece e desbota. tornam-se palavras tolas tolamente reunidas por um tolo. eu não me envergonho. apenas sinto falta. mas revisitar textos antigos tem se tornado um hábito. reescrevê-los também, mentalmente que seja. no fim, o que me faz escrever, e também o que dá sentido a minha escrita, é, em último grau, muito pouco: é tudo isso que vocês leem e é tudo isso que eu escrevo. [sim, não sei usar nenhuma das duas ortografias, velha ou nova, e me sinto inteligente por achar que sou superior a essas convenções da língua portuguesa, embora não seja]. assim, que fique expresso o inexpressivo ou o desexpressivo, o que não merece ser expressado e o que ninguém lembra de expressar. com ou sem sentido, com ou sem razão de escrita. com ou sem motivo de leitura. que não sejam lidos, porém nunca desprezados. que nos toquem e nos façam sentir tocados. num texto antigo, quiçá o primeiro de muitos, escrevi sobre minhas paixões: cervejas, músicas, amigos. aí não estava expressa uma paixão vital. hoje me redimo: amo escrever. o que não faz de mim um bom escritor, mas, sim, um escritor. e só. é por isso que sou um ITS.

Baxandall - Olhar de Época

2011-08-02T23:11:00.006-03:00

42/43 "[...] Boa parte daquilo que chamamos de 'gostos' consiste na correspondência entre as operações de análise que requer uma pintura e a capacidade analítica de observador. Dá prazer exercitarmos nossa habilidade, e sobretudo nos divertimos em usar essas mesmas capacidade que na vida diária empregamos muito seriamente."

48 "Para resumir: alguns dos instrumentos mentais através dos quais o homem organiza a sua experiência visual é variável, e boa parte desses instrumentos depende da cultura, no sentido de que eles são determinados pela sociedade, que exerce sua influência sobre a experiência individual. Entre essas variáveis existem as categorias por meio das quais o homem classifica seus estímulos visuais, o conhecimento que atingirá para integrar o resultado de sua percepção imediata, e a atitude que assumirá diante do tipo de objeto artificial que a ele se apresenta. O observador deve utilizar na fruição de uma pintura as capacidades visuais de que dispõe, e dado que, dentre essas, pouquíssimas são normalmente específicas à pintura, ele é levado a usar as capacidades que sua sociedade mais valoriza. O pintor é sensível a tudo isso e deve se apoiar na capacidade visual de seu público. Quaisquer que sejam seus talentos profissionais de especialista, ele mesmo faz parte dessa sociedade para a qual trabalha, e compartilha sua experiência e hábitos visuais."

56 "[...] Freqüentemente as melhores pinturas exprimem sua cultura não só diretamente mas também de modo complementar, pois é enquanto complemento da cultura que melhor se prestam a satisfazer as necessidades do público, que não necessita daquilo que já tem."

- Baxandall, Michael. O Olhar Renascente: Pintura e Experiência Social na Itália da Renascença, editora Paz e Terra, SP, 1991

O Último Vôo do Pássaro Sem Asas - Final Alternativo

2011-08-02T19:24:00.002-03:00

Pensei num final alternativo para o conto: http://intelectuaistransgenicossatanicos.blogspot.com/2011/07/o-ultimo-voo-do-passaro-sem-asas.html
Sinceramente, o final original não me satisfez tanto, embora seja mais próximo da idéia que eu queria trabalhar no texto. Mas, ao mesmo tempo, eu queria criar um labirinto, uma prisão de sonhos, e para isso, acho que o final alternativo é melhor. Sem mais delongas:

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Na manhã seguinte, Clarice acordou e olhou para sua cama vazia, estava sozinha ali. Tivera um sonho estranho aquela noite. Ou seria um pesadelo? Sonhara que ia numa festa e conhecia um tal de Fausto e após algumas conversas ficava com ele e chegavam até mesmo a dormir juntos. No final do sonho, ela acordava e o olhava ali, ao seu lado, dormindo tranquilamente com um sorriso no rosto e ela sabia, ele estava morto.

O Último Vôo do Pássaro Sem Asas

2011-07-29T14:31:00.006-03:00

Fausto a amava. A amava desde a primeira vez que a tinha visto na distância. Ela era linda. Possuía o cabelo loiro com as raízes escuras, usava roupas e maquiagem que a deixavam perfeita. Ele queria muito tê-la ao seu lado, dizer o que sentia. Queria conversar e conhecê-la, compreendê-la, queria ser alguém importante para ela. Mas o fato era que não a conhecia, e tudo o que podia fazer era observar enquanto passava.

Talvez por tanto desejá-la naquela noite sonhou com ela. Foi um sonho curto, estava sentado no banco de um ponto de ônibus, ela passava e ele a cumprimentava, cumprimento retribuído com um sorriso. Acordou levemente alegre, mas logo a dor no seu coração assumiu. Não era impossível de ocorrer, mas improvável.

Sua vida seguiu normalmente, até que a viu de novo, passando. Nessa mesma noite sonhou com ela de novo, no mesmo banco da praça. Mas depois do cumprimento ela se sentava ao lado dele. Acordou em seguida. E nas próximas noites esse sonho foi se alongando e eles se conhecendo. Começaram conversando de coisas banais, como o tempo e o último acontecimento catastrófico no mundo. Logo foram adentrando seus gostos e conversavam de música, cinema e literatura. Ouviam coisas diferentes, ele curtia mais um rock e ela MPB. Ambos se interessaram pelo gosto do outro. Nos filmes, alguns coincidiram, ambos adoravam Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembranças e concordaram que Antes do Por do Sol era melhor que Antes do Amanhecer. A discussão ficou um pouco acirrada quando ele disse que A Origem não era um filme bom. Ela se irritou, e tentou convencê-lo do contrário, mas sem sucesso. Nos livros, o que o surpreender e muito é que ambos estavam lendo o mesmo: Ficções do Borges. Para cada noite era um conto diferente sobre o que conversam, cada um dando sua interpretação, e maravilhados com a capacidade de pensar do outro. Se sentiam perfeitos juntos. Um ajudava o outro a alcançar níveis de idéias que nunca tinham imaginado. Foi quando, em determinado sonho o ônibus chegou e com muito pesar eles se despediram, ela o beijou antes de entrar nele. E ali ele ficou, solitário.

E solitário acordou, na sua cama, com o coração partido. Seu único sentido de viver o havia abandonado, e lágrimas rasgaram-lhe o rosto quando se olhou no espelo e percebeu a verdade. Ele só queria uma alma para compartilhar as emoções de seu coração, alguém com quem pudesse conversar sobre o que sentia, alguém a quem pudesse dar seu amor e afeição. Seguiu sua rotina.

Depois do trabalho foi a festa na casa do Fábio. Os planos eram beber a noite toda. Fábio era um cara social, diferente de qualquer coisa que Fausto poderia ser, ele conhecia meio mundo, e isso se mostrou na sua festa. A casa estava cheia. Mas toda aquela multidão não importou quando ele a viu ali. Estava lá também, mais bela do que nunca. Descobriu que era conhecida de um conhecido seu e logo estavam conversando. Se chamava Clarice. Com o auxílio do alcool, conversaram sobre tudo sem inibições. Descobriu que não curtiam as mesmas músicas, e para sua frustração, ele não gostava de nada do que ela ouvia. Ela não vira nenhum dos filmes que ele adorava e ele odiava qualquer um que ela mencionasse. E quando ele mencionou Borges, ela só perguntou: "Quem?". A conversa não ia muito bem. Ele não se sentia tão confortável ao seu lado, mas num impulso de sonho tentou beijá-la quando ficaram sozinhos. Ela se surpreendeu, mas retribuiu o beijo. E naquele contato físico, conversas se tornaram irrelevantes Levou-a para casa naquela noite, aonde se amaram.

Naquela noite ele sonhou que estava no ponto de ônibus novamente, ouvindo Watcher of the Skies da banda Genesis no seu MP3 player quando um ônibus parou e ela desceu. A Clarice dos sonhos estava ali e disse que não conseguia parar de pensar nele. Ele sorriu, se abraçaram e se beijaram. Riram muito, uma risada gostosa por ser compartilhada. Sentiam o mesmo e sabiam disso. Aquela era a única realidade possível para eles.

Na manhã seguinte, Clarice acordou e olhou para Fausto dormindo ali, sereno, um sonho tão quieto, tão simples que ele poderia muito bem estar morto. E ele sorria.

2011-07-28T23:23:00.001-03:00

Educação. Família. Trabalho. Responsabilidade. Dinheiro. Sobrevivência. Gozo. Vida. Desespero. Conforto. Ressaca. Esquecimento. Salário. Esmola. Estado. Futuro. Semana. Conflito. Poeira. Unha. Dente. Estômago. Fezes. Despertador. Palavras. Calça. Camiseta. Nudez. Chuva. Sol. Nuvem. Sexo. Adulto. Criança. Vivo. Morto. Por-aí. Ao tentar escapar dos dedos que a prendem, uma saúva com toda sua força e entendimento agarra-se no que primeiro aparece.

Prefácio da Segunda Edição de "Fragmentos Caóticos de uma Mente Esquecida"

2011-07-28T15:30:00.002-03:00

Foi com grande prazer e supresa que acompanhei o sucesso da primeira edição de Fragmentos Caóticos de uma Mente Esquecida. O prazer é óbvio, quanto a surpresa, confesso que não esperava o sucesso. Em menos de um mês o editor me ligava falando que planejavam uma segunda edição e se eu estava disposto a revisar o texto. Respondi que sim, e revisitei minha obra. Algumas alterações se fizeram necessárias, a maior parte pequenas correções no português e a adição desse prefácio, em que pretendo comentar o processo de elaboração do livro.

Por começar, fico até surpreso de ser um livro, originalmente a idéia era ser um conto. Ela me veio em um dia na casa de um amigo, José Antônio. Na noite anterior haviamos ido numa festa, aonde pela primeira vez eu exagerei na bebida a ponto de perder a memória. Conforme me contavam o que aconteceu naquela festa, eu percebia que não lembrava de nada. E isso me fez pensar na fragilidade da percepção humana e na fragilidade da realidade. Para mim, tudo aquilo simplesmente não ocorreu. Meus amigos poderiam dizer qualquer coisa que eu havia feito que era potencialmente real, eu não poderia discordar. Por algum momento, até entrei em desespero com as piadas que faziam.

Enquanto num universo consciente tudo isso ocorria, em algum lugar da minha mente brotou uma idéia, escrever a história de um homem bebado, caído em um corredor após subir uma escada. A sua frente, seguindo o corredor, havia uma porta, que era a única possibilidade de caminho. Mas ele não se lembrava aonde estava ou como havia chego ali. Seu estado era certa naturalidade, por ainda estar bebado e não querer se mover. Simplesmente continuar caído passivo ali enquanto tenta unir suas memórias de momentos anteriores. Mas ele falha. A última coisa que lembra é estar bebendo com alguns amigos no bar e mais nada. Minha idéia inicial era tentar escrever esses fragmentos de memórias, deixando os devidos espaços em brancos, fatos omitidos, associados a uma curiosidade do que há por detrás da porta. O conto teria que ser escrito de maneira a deixar para a mente dos leitores completarem as potencialidades da história desse bebado e do local em que ele se encontrava. Quanto mais possibilidades de interpretação eu conseguisse criar, melhor seria meu conto. Mas logo desanimei. Não me achei capaz de tal empreendimento e guardei a idéia em minha cabeça.

Foi só alguns meses depois, quando li o livro Der Unendliche Sonneuntergang [O Pôr-do-Sol sem Fim, não traduzido para o português] de Albert Kaufmann, que eu compreendi como proceder. No livro de Kaufmann, Judas é o protagonista, e Deus o pune por ter traído Cristo com a vida eterna. Judas, seria, então, testemunha da humanidade, testemunha dos resultados de seu ato contra o filho de Deus. Ele começa a vagar pela Terra, assumindo diferentes nomes e identidades ao longo dos séculos. O interessante do livro é como o autor trabalha a questão da memória. Apesar de ver tudo, testemunhar tudo, Judas não compreende mais do que as pessoas de sua época e nem dá importância para eventos considerados importantes. Para ele, a Revolução Francesa foi uma época de regada de prostituas e cervejas em algum lugar da Inglaterra. "- Que me importa lembrar o que fazia Napoleão?" dizia ele para a perplexidade de um historiador contemporâneo. Mas ele sabia contar perfeitamente a história do seu amor, Margareth, uma atriz alemã que não ficou conhecida de meados do século XVIII. Ter 2 mil anos de história não o tornou uma testemunha objetiva de tudo, apenas demonstra a fragilidade da memória humana e essa necessidade social criada de estabelecer o que é importante ou não lembrar, que Judas claramente ignora.

Voltando ao meu conto, a leitura desse livro me deixou inspirado, compreendi coisas que estavam dentro de mim, só esperando uma chave para libertá-las. Retornei ao projeto do meu conto. Trabalharia a existência apenas do presente. O passado não existiria, senão como memória e o futuro senão como esperança. E decidi adicionar um elemento místico. Capotado ali, o bebado é visitado por um gato que pula do muro e se aproxima dele. Mas esse gato tem uma particularidade, ele possui três olhos. O bebado não sabe se é sua visão turva ou se é algo real do animal. Além disso, o bicho fala e se apresenta como Azrael e começa a conversar com o bebado, fazendo-o perguntas, revivendo memórias. O homem é levado a presenciar e recontar novamente eventos do seu passado. Mas esses fragmentos teriam que ser contados de maneira não linear e de maneira duvidosa. As falas de Azrael precisavam ser duvidosas o suficiente para o leitor não acreditar que ele era um portador da verdade, embora essa fosse uma das interpretações possíveis.

Conforme escrevia essa história, percebi que um conto não daria, e cada capítulo se tornou uma lembrança do bebado, contada de forma não-linear. Para brincar um pouco mais, decidi fazer com que, com exceção do primeiro capítulo, cada capítulo pudesse ser lido na seqüência que o leitor desejasse, de tal modo que, a seqüência escolhida afetasse sua interpretação da obra. Foi um desafio, e confesso que me deu grandes dores de cabeça. Entre essa decisão e o texto final, foram quase 3 anos de escrita e re-escrita. Tenho que agradecer a José Antônio que me ajudou a organizar essas idéias em conversas estimuladas com uma leve garrafa de pinga ao lado. E aos meus amigos que leram o texto e me ajudaram em vários pontos. As vezes, sinto que o fato de eu ser autor desse texto é mera circunstancialidade. Sem essas pessoas ele nunca teria sido possível.

Assembléia

2011-07-28T14:16:00.003-03:00

Ontem foi um bom dia de sol e céu. Os pássaros cantavam e os estudantes estavam mobilizados discutindo seus direitos e suas estratégias de luta contra o capitalismo, o FMI, o catolicismo, o neo-liberalismo, a reitoria, a opressão, o stalinismo, o estruturalismo, o pós-estruturalismo e o nazi-fascismo.
Militante1: - Em regime de votação... favoráveis à proposta número um: as falas dos estudantes na assembléia devem ser entendidas como um conjunto de palavras que, implicitamente, já tem a intenção de comunicar alguma coisa..., erguei as mãos.
Os favoráveis à primeira proposta levantaram os braços
Militante1: - Em regime de votação... favoráveis à proposta número dois: para cada fala haverá uma pesquisa bibliográfica-etmológica-morfossintática do conjunto das palavras proferidas isoladamente para, em seguida, entender (ou não), se de fato a estrutura da frase permite que a fala seja interpretada como tentativa de colocacar um argumento..., erguei as mãos.
Os favoráveis à proposta número dois ergueram as mãos
...
Militante1: -A mesa entende que não ouve contraste, e por iss...
"QUESTÃO DE ORDEM", veio de um ponto incerto no meio dos 200 alunos reunidos por uma luta legitima... (e em conjunto com os trabalhadores). Levantou-se um rapaz bonito, margro, óculos, barba, camiseta do maio de 68, cachecol, calça xadrez, boina, olhos semi-cerrados e fala pausada:
- Companheiros, a mesa entende que não ouve contraste, mas a cadeira entende que a proposta número um teve maioria! É preciso ter sensibilidade para perceber o ponto de vista da cadeira!
Militante 2: - Sim! Ele tem razão! O ponto de vista da mesa predomina porque ela ocupa uma posição superior à da cadeira!
Militante3: - QUESTÃO DE ORDEM! Se a mesa entende que não há contraste e a cadeira entende que a proposta número um é a vencedora, eu percebo que a folha entende que a proposta número dois foi vitoriosa, e as folhas estão em condições mais precárias que as cadeiras!
"QUESTÃO DE ORDEM!!"

A arte de enfiar a cara na mesma tecla até sangrar

2011-07-13T14:59:00.004-03:00

[Televisão ligada no programa de conhecimento popular]

A: -Caraio! Puta mulher feia da porra!

B: -Pode crer... tá foda.

A: -Mulher feia é mais feia que homem feio, né, mano?

B: -Pode crer... é foda. Se bem que... Mas..., será que isso não é machismo?

A: -Não, nada a ver. Eu não sou machista, nem você.

B: -É, mas..., será que não é um machismo inconsciente, uma coisa de tradição, daquelas que a gente acredita como se fosse uma verdade evidente, quando, na real, trata-se de uma construção ideológica?

A: -Não, nada ver. Eu não sou inconsciente, nem você.

B: -Sim, tem razão. Mas..., será que a gente não acha que a mulher tem sempre que ser bonita por uma questão do lugar social de mera reprodutora que, apesar de tudo, ainda deve estar presente em nossa visão de mundo? Porque, se for isso, é claro que ver uma mulher feia é sempre mais decepcionante, à medida em que frustra nossa espectativa masculina quanto à posição da mulher essencialmente como objeto sexual. Quanto ao homem, ele é primeiramente um bom profissional, um ser racional, um ser moral; beleza física fica em segundo plano. Será? Será que é isso, hein?

A: -Nah! Nada ver, ninguém pega homem feio não

B: -Na verdade, tem um problema que antecede. Será que mulher feia é um juízo absoluto? Será que não é uma construção? Uma construção racial e de classe que existe como critério oculto da formação dos padrões de beleza feminina... será?

A: -Não, ce acha?! Eu não sou racista. Nem você.

B: -Pode crer.

Poesia Mal-Escrita Sobre os Acontecimentos Internos dos Últimos Dias

2011-07-04T11:32:00.001-03:00

Queria escrever poesias
Mas poesias não há
Nunca haverá enquanto na distância
Você estiver
O coração frágil suspira
Pela realidade latente
Inexistente
Percepção impossível
Ilusão,
Se vejo não é o que vejo?
O que dizer desse desejo
Que me alegra
Mas me frustra sem luz
Solidão
Queria perguntar a você, doce Tempo
O que fazer desse momento?
Anseio
E Memória, o que fazer daquele instante?
Felicidade
Morte! Por que esse preço?
Não! Não quero!
Sem eles não posso viver!
Mas com eles sofro
Agonia!
Minguo no Limbo
Sem decisão
Inferno ou Paraíso?

[sem nome]

2011-07-02T20:23:00.005-03:00

Hoje me encarando em frente ao prédio comercial espelhado percebi como minha cabeça é pequena comparada ao meu corpo. É desproporcional.

Diante de tal constatação, desiludido, caminhei.

Mas, como todos sabem, nessas horas é que nos vem as grandes ideias.

Em minha hora e vez, pensei: "poderia fazer uma cirurgia de implante de silicone na cabeça, e assim, ficar mais bonito e proporcional e alternativo e descolado e proporcional e bonito."

E como as ideias são como uvas, que vem sempre em cachos - cachos de boas ideias -, e como nesse mundão de hoje um cacho de ideias só é bom quando se torna empreendimento, completei: "Pois bem: poderia levar um pedido de financiamento de uma clínica de cirurgia estética de implante de silicone na cabeça até o santander."

É isso.

E aí santander? vamos fazer juntos?

andrei tarkovski

2011-06-29T21:14:00.003-03:00

“Antes de abordar os problemas específicos da natureza da arte cinematográfica, creio ser importante definir o meu modo de entender o objetivo fundamental da arte como tal. Por que a arte existe? Quem precisa dela? Na verdade, alguém precisa dela? Estas são questões colocadas não só pelo poeta, mas também por qualquer pessoa que aprecie arte – ou, naquela expressão corrente, por demais sintomática da relação entre a arte e seu público do século XX – o ‘consumidor’.
Muitos fazem essa pergunta a si próprios, e qualquer pessoa ligada à arte costuma dar a sua resposta pessoal. Alexander Block disse que ‘do caos, o poeta cria harmonia’. ... Puchkin acreditava que o poeta tem o dom da profecia. ... Todo artista é regido por suas próprias leis, mas estas não são, em absoluto, obrigatórias para as demais pessoas.
De qualquer modo, fica perfeitamente claro o objetivo de toda arte – a menos, por certo, que ela seja dirigida ao ‘consumidor’, como se fosse uma mercadoria – é explicar ao próprio artista, e aos que o cercam, para que vive o homem, e qual é o significado da sua existência. Explicar às pessoas a que se deve sua aparição neste planeta, ou, se não for possível explicar, ao menos propor a questão.
Para partirmos da mais geral das considerações, é preciso dizer que o papel indiscutivelmente funcional da arte encontra-se na idéia do conhecimento, onde o efeito é expressado como choque, como catarse.
(...) É certo que todas as pessoas usam a soma dos conhecimentos acumulados pela humanidade, mas, mesmo assim, a experiência do autoconhecimento ético e moral representa, para cada um, o único objetivo da vida, e, em termos subjetivos, ela é vivenciada a cada vez como algo novo. O homem está eternamente estabelecendo uma correlação entre si mesmo e o mundo, atormentado pelo anseio de atingir um ideal que se encontra fora dele e de se fundir ao mesmo, um ideal que ele percebe como um tipo de princípio fundamental sentido intuitivamente. Na inatingibilidade de tal fusão, na insuficiência do seu próprio ‘eu’, encontra-se a fonte perpétua da dor e da insatisfação humanas.
E assim, a arte, como a ciência, é um meio de assimilação do mundo, um instrumento para conhecê-lo ao longo da jornada do homem em direção ao que é chamado ‘verdade absoluta’.
Aqui, porém, termina toda e qualquer semelhança entre duas formas de materialização do espírito criativo do homem, nas quais ele não apenas descobre, mas também cria. No momento, é muito mais importante perceber a divergência, a diferença de princípio, entre as duas formas de conhecimento: o científico e o estético.
Através da arte o homem conquista a realidade mediante uma experiência subjetiva. Na ciência, o conhecimento que o homem tem do mundo ascende através de uma escada sem fim, e a cada vez é substituído por um novo conhecimento, cada nova descoberta sendo, o mais das vezes, invalidada pela seguinte, em nome de uma verdade objetiva específica. Uma descoberta artística ocorre cada vez como uma imagem nova e insubstituível do mundo, um hieróglifo de absoluta verdade.
(...) A arte nasce e se afirma onde quer que exista uma ânsia eterna e insaciável pelo espiritual, pelo ideal: ânsia que leva as pessoas à arte. A arte contemporânea tomou um caminho errado ao renunciar à busca do significado da existência em favor de uma afirmação do valor autônomo do indivíduo. O que pretende ser arte começa a parecer uma ocupação excêntrica de pessoas suspeitam que afirmam o valor intrínseco de qualquer ato personalizado. Na criação artística, porém, a personalidade não impõe seus valores, pois está a serviço de uma outra idéia geral e de caráter superior. O artista é sempre um servidor, e está eternamente tentando pagar pelo dom que, como que por milagre, lhe foi concedido. O homem moderno, porém, não quer fazer nenhum sacrifício, muito embora a verdadeira afirmação do eu só possa se expressar no sacrifício. Aos poucos, vamos nos esquecendo disso, e, inevitavelmente, perdemos ao mesmo tempo todo o sentido da nossa vocação humana....
Quando falo do anseio pelo belo, ideal como objetivo fundamental da arte, que nasce de uma ânsia por esse ideal, não estou absolutamente sugerindo que a arte deva esquivar-se da ‘sujeira’ do mundo. Pelo contrário! A imagem artística é sempre uma metonímia em que uma coisa é substituída por outra, o menor no lugar do maior. Para referir-se ao que está vivo, o artista lança mão de algo morto; para falar do infinito, mostra o finito. Substituição ... não se pode materializar o infinito, mas é possível criar dele uma ilusão: a imagem.
(...) Além disso, a grande função da arte é a comunicação, uma vez que o entendimento mútuo é uma força a unir as pessoas, e o espírito de comunhão é um dos mais importantes aspectos da criação artística. Ao contrário da produção científica, as obras de arte não perseguem nenhuma finalidade prática. A arte é uma metalinguagem com a ajuda da qual os homens tentam comunicar-se entre si, partilhar informações sobre si próprios e assimilar a experiência dos outros. Mais uma vez, isso nada tem a ver com vantagens práticas, mas com a concretização da idéia do amor, cujo significado encontra-se no sacrifício: a perfeita antítese do pragmatismo. Simplesmente não posso acreditar que um artista seja capaz de trabalhar apenas para dar expressão a suas próprias idéias ou sentimentos, os quais não têm sentido ao menos que encontrem uma resposta. Em nome da criação de um elo espiritual com os outros, a auto-expressão só pode ser um processo torturante, que não resulta em nenhuma vantagem prática: trata-se, em última instância, de um ato de sacrifício. Mas valerá a pena o esforço, apenas para se ouvir o próprio eco?”

Trechos do ensaio “Arte – anseio pelo ideal”, parte do livro Esculpir o tempo, de Andrei Tarkovski.

do princípio do vandalismo latente

2011-06-28T01:56:00.004-03:00

"um estudo recente feito pela Universidade Nacional, encomendado pela empresa Homero de elevadores, deu conta de que a conservação e a preservação do interior dos elevadores durava mais em prédios e condomínios com porteiros. isso porque o morador não precisa abrir o portão da rua com sua chave, mantendo-a em sua mão até chegar à porta de casa. neste entreato, o elevador é riscado com iniciais, desenhos obscenos ou traços sem nenhum sentido. a conclusão dos pesquisadores indica, então, a existência de um vandalismo. o homem não depredaria uma propriedade de uso coletivo se não tivesse sido gerada a oportunidade de estar com uma chave em mãos enquanto espera o elevador abrir a porta em seu piso. como simples passatempo, surge o que os pesquisadores nomearam "vandalismo latente". apresentadas em congressos internacionais, as discussões sugerem que o homem reprimiu esse vandalismo, que é externalizado em situações de SSO ("solidão social oportuna"), quando foi obrigado pelas transformações sociais e culturais a tolerar o outro. geralmente está presente uma forma de alteridade tosca e mal definida, mas que conserva algum valor e sentido na sociedade atual (por exemplo, no dito "cada um, cada um" e em diversos outros bastante conhecidos), conhecida como "alteridade primitiva". esta entra em conflito com o lado bestial do homem e o torna ansioso diante do diferente. ele suprime o que considera suas falhas, sem saber que elas nunca foram suprimidas, mas reprimidas. quando se crê sozinho, externaliza-as inconscientemente. há casos de moradores que se mataram com as chaves e outros que desenvolveram agorafobia ou múltiplas personalidades após muito tempo sozinhos no elevador. o homem que não compreende o outro não foi feito para viver em sociedade."

Trevas

2011-06-27T21:50:00.004-03:00

"Nämlich allein, ständig allein
Schrecklich allein, ewig allein

Verdammt dazu, allein zu sein - ein ganzes Leben lang allein
Sieh dich doch um, sieh endlich ein: Du bist allein, du bleibst allein"
http://www.youtube.com/watch?v=Fvh1N_QA1Kk

detalhes

2011-06-27T15:48:00.003-03:00

um odor fresco de eucalipto enquanto pensava em ti tudo que fez não fez poderia ter feito adoro-te por mim e por todo o mundo e isso é só meu até o fim de todas as possibilidades entre a distância mantida deliberada precaução necessária para afastar o envolvimento inútil vontade de ficar quieto supera os sentimentos passam com o vento e para longe vai sem parar pela minha cabeça não deixo de imaginar cenas o passado filtrado da maneira que me satisfaz por não ter concluído coisas importantes nem ao menos começado a ficar velho nas atitudes e na postura relaxada na aparência de desleixo foi-se embora o tempo e o odor de eucalipto com a descarga e restou o cheiro de bosta

Explosão

2011-06-26T01:27:00.008-03:00

E que se foda!

E que se foda tudo! Foda-se o bom desenho! Desenhei essa história, porque precisava me expressar. Precisava dizer coisas que não havia outro modo de dizer. Precisava sentir coisas, que não havia outro modo de sentir. Precisava me expressar. Precisava de um desenho para liberar minha frustração. E foda-se se ele não está bem desenhado. Fodam-se os desenhos bem feitos! É! Viva o Arthur! E foda-se se a história parece não ter começo. Começo não há e nunca haverá. Começo é só o ponto em que o narrador decidiu colocar o dedo e falar: narro a partir daqui! E o fim é só o momento que ele tira esse dedo e manda tudo se foder!
Que se fodam as coisas e os amores perdidos.
Que se fodam as histórias com começo-meio-fim.
Que se fodam os romances que não vivo.
Que se fodam esses sentimentos amorosos em minha alma.
Que se foda...

Os Três Niveis do Amor das Flores no Rochedo ou Considerações Sobre a Navalhada, a Punhalada e a Facada

2011-06-24T06:03:00.002-03:00

I. A Navalhada da Decepção

Jorge chegou no apartamento de Eduardo de maneira inesperada. Ele acabava de sair do banho quando recebeu a mensagem que Jorge logo estaria ali. Na realidade, sabia que ele viria, só não sabia o horário.
- Então - começou Jorge, depois que já estavam na cozinha, cada um com um copo de cerveja na mão - descobri algo. Algo que vai te animar.
- O que?
- Você precisa ver com seus próprios olhos.
- Fala logo!
- Não! Preciso de mostrar, se não você vai fugir como sempre faz. E, o loco, já vai abrir outra garrafa? Ta tomando muito rápido!
- Eu preciso beber.
- O que aconteceu?
Ficaram em silêncio por algum tempo. Eduardo queria contar ao amigo, só não sabia como. Os pensamentos fluíam em sua mente de maneira desordenada. Uma memória ia para outra, enquanto sentimentos dispares dançavam sobre elas. E tudo isso precisava ser condensado em palavras. Meras palavras. Jorge esperava, enquanto olhava para o amigo. Uma de suas qualidades era saber dar o silêncio para as pessoas quando precisavam. Não sentia a necessidade de ficar falando como um louco. Era isso que fazia dos dois grandes amigos. Eduardo era bem inteligente, mas tinha problemas para passar em palavras suas idéias, o que o fazia demorar, as vezes, para conseguir comunicar algo.
- Então - começou, depois de alguns minutos, enquanto ia pegar a terceira garrafa de cerveja - é a Cristina de novo cara. Sempre ela. Por que eu não consigo esquecê-la? Eu a amo.. Essa é a verdade. A amo mais do que gostaria. E tipo, você me entende não? Eu tento. Eu só gostaria que ela me considerasse um amigo, mas não sei, por mais que a gente converse ela parece me considerar um nada. E ontem, ontem foi foda.
- O que aconteceu?
- Eu descobri que ela vai fazer uma festa de aniversário esse final de semana. Ela convidou todo mundo, menos eu, todo mundo! E ontem eu fiquei com ela a tarde inteira, e ela não mencionou nada. Acredita nisso? E sei la. O que me irrita mais, é que eu converso bastante com ela, conto coisas para ela, que sei la, são coisas que eu só teria coragem de contar para você. E ela me trata como se eu não existisse. Esse esquecimento dela é uma facada pro meu coração.
- Te entendo. Mulheres são cruéis mesmo. Mas você não pode deixar ela te abater assim cara.
- Eu tento. Tento mesmo, mas só a visão dela despedaça meu coração. É muito forte.
- Mas você tem duas opções só, ou você diz tudo para ela ou larga disso.
- Eu tento, mas se eu não consigo que ela se importe comigo como amigo, como esperar que ela se importe comigo como algo mais? Eu realmente tento.
Dessa vez foi Jorge que foi pegar uma outra garrafa de cerveja. Aproveitou o momento para dar um silêncio estratégico.
- Quais tão mais geladas aqui?
- Pega as do fundo.
- Então - começou Jorge, voltando para a mesa - você tem que curtir mais a vida, sair mais. É que você fica limitado no seu mundo, ai ela parece a única opção. Sair e conhecer pessoas, é o que você precisa.
- Não tenho animo, nem curto tanto assim sair, você sabe.
- Chega disso. A gente vai sair, e vai ser hoje!
- Sair aonde?
- Você vai ver, já marquei com o pessoal, o Marcos e o André vão também. Vai ser uma boa oportunidade para gente trocar umas idéias e curtir.
- Sei la..
- É sexta-feira poxa! Você trabalha amanhã? Não! Então, vamo lá! Chega de ficar deprimido e solitário em casa. Vai te ajudar a refrescar a mente.

Algumas horas depois, eles estavam dentro de um astra cinza rumo a algum lugar que Eduardo não sabia aonde era. Mas que os outros, principalmente Jorge, pareciam muito empolgados em ir. Foi só quando entraram naquela rua ali que ele percebeu. Mas já era tarde demais.
- Porra, vocês tão me levando pro puteiro? - falou Eduardo, realmente irritado e com um sentimento de fuga no seu coração. Queria voltar para casa imediatamente, sem pensar.
- Cara, essa casa é das boas! A gente descobriu ela ontem! O nível das mulheres aqui é muito foda! Compensa cada centavo! - disse Marcos.
- Porra! Não quero saber! Caralho. Mancada isso ai! - tentou argumentar Eduardo, mas percebia que os outros nem ligavam.
- Cara, vamos ae. Vamos curtir! Você não precisa pegar nenhuma puta não. A gente nem ta muito afim também. Vamos ficar mais no barzinho tomando uma só e olhando uns peitinhos! Olhar é de graça hehe - disse Jorge.
- Eu não curto essas coisas, po! Vocês sabem disso. Relaxo! Vamos embora. - Eduardo estava realmente frustrado com a situação, queria pular fora do carro, seu coração batia bem rápido.
- Cara, como eu disse, vamos ai só para tomar umas, é de boa! Você não precisa comer nada se não quiser. Vai ficar tomando sozinho em casa? Vamos ae!

Depois de uma longa discussão, finalmente os três conseguiram levar Eduardo para dentro do puteiro, e eles ficaram ali. Procuraram uma mesa, e ficaram tomando umas, enquanto olhavam o movimento no local. Algumas mulheres quase totalmente sem roupas dançavam no palco, outras passavam exibindo suas curvas pelas mesas, provocandos os homens ali. Jorge, André e Marcos pareciam curtir bastante o ambiente. Só Eduardo que estava mais quieto que o de costume. Estava extremamente irritado, considerava os amigos uns traídores. Não confiaria mais neles. Nem um pouco. André e Marcos até vá, mas não esperava isso de Jorge. Nunca de Jorge. Olhava para ele com raiva, mas o amigo retribuía com um olhar sorridente e passava uma mão boba numa das moças em volta.
Em certo momento, Eduardo precisou ir ao banheiro e foi quando estava saindo dele que aconteceu. Trombou com Cristina, ali, saindo do banheiro feminino do lado. Aquelas roupas que ela vestia, ou melhor, aquelas roupas que ela não vestia, aquela maquiagem e aquele lugar, só podiam significar uma coisa. E foi nesse momento que Eduardo sentiu uma navalhada de decepção estilhaçar seu coração.

II. A Punhalada da Rejeição

- Cristina?! - falou com uma voz baixa, mas forte. Ia perguntar para ela o que ela fazia ali, mas a resposta era tão óbvia, que nem terminou de abrir a boca ao fazê-lo.
Ela olhou para ele, soltou uma baforada do cigarro que fumava.
- Olá - disse, como se tivessem se encontrado casualmente entre as prateleiras de um supermercado - Tudo bom? Estou atrasada, depois a gente conversa.
A indiferença dela o irritou. Ela sabia o que ele sentia, ele tinha certeza disso. Não era possível não saber. Ele era um cara óbvio em relação aos seus sentimentos, não sabia disfarçá-los. Se fosse outra situação, ele engoliria essa indiferença dela. Mas ali, misturados a decepção que sentia, não aguentou. Segurou-a pelo braço. Queria a atenção dela. Mas nisso um homem grande de terno os separou.
- Algum problema? - disse o homem.
- Nenhum. Eu só perdi o equilibrio e ele me ajudou a não cair - disse Cristina - Mas agora tenho coisas a fazer - disse ela, e andou até um canto, aonde um homem de uns 50 anos, bem vestido a esperava. A pegou pelo braço e os dois foram para o local aonde ficavam os quartos dando umas risadinhas.
Eduardo ficou em silêncio enquanto observava tudo isso. Voltou para a mesa aonde os amigos estavam, não sem passar no bar antes.
- Estamos pensando em ir embora, já que você nem está curtindo muito - disse André, nisso reparou no copo de uísque na mão de Eduardo - Ou será que você está mudando de idéia?
- Vamos ficar - disse, e virou a dose numa só e pediu outra.
- Encontrou algum rabo de saia que te interessou por ai? - disse Jorge.
Eduardo o olhou. Será que o amigo sabia? Teria trazido ele aqui de propósito? Ficou o olhando, olhando aquele sorriso maroto. Todos sorriam naquele lugar, sem se importar com sua alma em ruínas, com seu espírito em decadência. E em algum canto ali, ela ria também, ria enquanto alguém a comia. A imagem daquele senhor com o bigode entre as pernas dela o desesperava. Sua alma gritava em fúria, e ele descontava na bebida. Em vez de pedir outra dose, pediu a garrafa. Cerveja era muito fraca para aquela agonia.
Suas memórias e seus sentimentos voavam, como se estivessem vivos. Sua pele se arrepiava com as idéias que tomavam conta de sua mente. Ele sempre tentou compreender porque ela não o tratava como amigo. Ele sempre quis essa respostava enquanto esperava por ela. Sempre esperando como um tonto. E tudo que ele pedia a ela, no fundo de seu coração, é que ela esperasse por ele uma vez. Uma vez. Que ela demonstrasse algum interesse por ele. Mas no fim, a verdade era que ele nem existia para ela. A navalha da indiferença retalhava o interior do seu peito, sem misericórdia alguma. E uma lágrima escorreu pelo seu rosto. Os amigos o olhavam atonitos, e tentavam entender o que aconteceu. Mas ele ignorava as vozes deles. Apenas falava para deixar ele em paz. Foi quando Jorge disse:
- Cara, ela nunca ia dar o cuzinho para você mesmo! Vamos comer umas putas e se divertir!
Eduardo se irritou e agarrou a gola do amigo em fúria. Sentiu olhos virando na direção da mesa. Dois homens de terno vinham rápido em direção a ela. Mas ele soltou logo. Sabia que sua raiva não era em relação ao amigo. Não, o amigo só tinha aberto os olhos dele. Os olhos para a verdade que ele nunca quis ver. Pensava nessas coisas, enquanto Jorge dizia que estava tudo bem para os segurança.
- Ela é uma das mais caras aqui. 400 a hora com ela. - disse Jorge.
- Por que cara? Por que?
- Se eu te dissesse você acreditaria? Você tem que esquecer ela.
- Do que estão falando? - Perguntou André.
- Nada não - disse Jorge.
- Pelo jeito nosso amigo aqui quer uma puta muito cara pro salário dele - disse Marcos, e jogou uma nota de 100 na mesa - Pegai! Te ajudo a pagar!
André fez o mesmo. Jorge olhou para os dois peixinhos, olhou para o amigo, e tacou um cheque de 200 reais na mesa enquanto dizia: "Pronto. Vá viver seu sonho."

III. A Facada do Amor

Eduardo olhou para a grana, e para os amigos. Mas não disse nada, apenas encheu seu copo mais uma vez e começou a beber. Sua alma estilhaçada não permitia a ele esboçar nenhuma reação. André e Marcos logo saíram da mesa para aproveitar a noite com duas putas nas quais estavam de olho por um tempo, Jorge falou que cuidaria de Eduardo enquanto eles estivessem fora.
- Foi mal cara. Eu queria te falar, mas você não acreditaria - Eduardo ficou quieto. A única maneira com que expressava algo era o levantar e baixar do copo - Eu fui falar com ela ontem, quando vi ela aqui. Fiquei bem surpreso, bem surpreso mesmo! E cara, eu falei para ela, falei tudo sobre você, como você é apaixonado por ela e tudo mais, que ela precisava dizer para você que não te ama, assim você poderia ficar mais sussegado e esquecer ela.
- E ai? - Havia certo brilho nos olhos de Eduardo ao ouvir as palavras do amigo. O primeiro sinal de vida que ele dava desde que descobriu a verdade das coisas.
- Bom. Eu sei que é dificil. Mas ela deu uma risada e disse que sabia de tudo, que você era claro como o dia - Eduardo levou a mão no coração. Jorge não precisava de muito para saber que a punhalada do menosprezo entrava ali. - E que ela não ia dizer nada. Que ela gostava de você, assim, atras dela.
Eduardo ia encher outra dose, mas Jorge tirou a garrafa de perto e falou prum garçom levar ela embora, mesmo a protestos de Eduardo.
- Você já bebeu muito hoje cara. Eu queria mesmo ter te dito essas coisas. Mas você não ia acreditar, ia achar que era só eu tentando te incentivar a esquecê-la. Mas é isso, essa é a verdade das coisas. Quando o André e o Marcos voltar a gente vai embora.
Ficaram ali, em silêncio, os dois. Sem mais sorrir. A risada estava morta. Em certo momento, Eduardo se levantou e foi ao banheiro. Ficou ali além do tempo da mijada, apreciando sua própria dor. Quando saiu viu que Cristina e o homem haviam acabado. Ele provavelmente já tinha enfiado e tirado a vara de dentro dela várias vezes nessa hora que ficaram juntos. A raiva de Eduardo voltou a brotar. Ele foi até a mesa, aonde Jorge esperava, pegou a grana e falou:
- Eu vou tê-la. Nem que seja por uma noite. Aquela vadia, puta, vou gozar dentro dela.
Ele foi. Irritado. Esticou as duas notas e o cheque e disse:
- Agora vai ser comigo!
- Já tenho um cliente marcado para daqui 10 minutos. Você não vai conseguir nada comigo hoje. - ela deu um sorriso para ele, enquanto acendia um cigarro.
- Pago o dobro do que você vale!
- Não.
- O triplo! Pago o triplo!
- Não.
- Puta que o pariu! Você é puta ou não é?! Vou ter pagar quatro vezes mais, mas você vai dar para mim!!!!
- Não - disse ela com um sorriso no rosto, enquanto soltava uma baforada no rosto dele.
- Você dá para todo mundo caralho! Por que você não quer dar para mim?
Ela se sentou numa mesa vazia, e apontou para a cadeira a frente. Eduardo, tremendo de raiva se sentou, e os dois ficaram se olhando.
- Para você, o preço é diferente.
- Quanto? Me diz seu valor que eu pago.
- Quero seu coração.
Eduardo ficou parado. Sem entender, confuso. Aquelas palavras quebraram qualquer expectativa que ele poderia ter.
- Quero seu coração - disse ela - Porque não cobro dinheiro de quem amo.
O coração de Eduardo palpitava, teria ele entendido certo?
- Me ama?
- Sim. Meu expediente acaba daqui uma hora, depois que eu atender aquele senhor - apontou para um velho que caminhava em direção a eles.
Eduardo a olhava confuso para ela
- Como assim?
- É só para você saber - Ela se levantou e cochichou no ouvido dele - Saber a hora que pode me acompanhar até em casa - e foi até o velho, pegou no braço dele, e o levou até o quarto.
Eduardo voltou até a mesa sem perceber que sorria. Jorge o estranhou:
- E ai cara?
Eduardo não disse nada. Ficou apreciando a alegria em seu coração. Logo, Marcos e André estavam ali, prontos para ir embora.
- Podem ir - disse Eduardo - Eu vou esperar por ela.

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Esse conto foi escrito em conjunto por Caetano e Zeh (que pensa em um final alternativo hehe)

Melancolia

2011-06-23T23:27:00.000-03:00

Nada é real
Nada, apenas ela
E ela disse adeus

Duas considerações sobre arte

2011-06-20T18:38:00.002-03:00

1- Considerações sobre a concepção romântica da música

A: - Olha só, apesar da sua estupidez insensível e da sua cegueira voluntária diante da evidência da espiritualidade que move a existência, quando você toca essas músicas clássicas eu vejo que existem em você, apesar de tudo, sentimentos elevados que você deveria expressar com mais frequência, viu?

B:- Olha só, apesar do seu palavrório pretencioso e monótono a ponto de causar náuseas mesmo no mais bunda mole dos seres humanos, eu devo dizer que sua avaliação sobre a música não passa de uma puta bobagem. Música é basicamente matemática: cada nota ocupa uma certa posição no violão - instrumento musical material e datado -, e eu junto essas notas de acordo com lógicas preestabelecidas, e eu determino o tempo entre uma nota e outra, e eu determino com a intensidade da palhetada o ritmo e as diferenças de timbre, e você enche d'água seus pequenos olhos ingênuos, acreditando que está diante da comprovação da existência de um princípio eterno e imutável colocado por Deus na arte que se faz possível, apesar da prisão material que é o efemeríssimo corpo humano.

A: - Então você acha que não há motivações emocionais na criação musical!? Então...

B: - Vai... vai... calaboq!!

2- Considerações sobre a atuação no filme Garotas do ABC (Carlos Oscar Reichenbach - 2003)

A: - Eu acho que esse filme é uma merda porque os atores são muito ruins do caralho!

B: - Ah é?! E que porra você entende sobre atuação dramática?!

A: - Eu entendo que um ator representa um papel; então esse ator deve atuar de modo que sua expressão pareça natural.

B: - Pessoas como você assistem filme apenas por distração, e na minha terra isso tem um nome que você vai gostar muito de ter associado à sua pessoa: ALIENAÇÃO!!
[um prato voou na parede]
B: - Pouco me importa que você atire os pratos nessa parede imunda! O que estou dizendo é que você vê uma porra de um filme esperando que ele seja uma porra duma cópia da realidade! Uma porra do que sua mente alienada considera realidade, ou seja, um encadeamento de fatos lógicos compostos por elementos coerentes e ligados de modo a compor um esquema de começo, meio e fim. Você espera que a expressão, assim como a luz a música e o cenário pareçam naturais. Esse seu conservadorismo estético não tem nada a ver com o que você acredita ser natural; tem a ver, na verdade, com a sua espectativa inconsciente de se sentar para ver um filme e ter diante dos olhos aquilo que a tradição hegemônica cinematográfica te faz acreditar ser filme de qualidade e expressão do real-natural.

A: - Então isso quer dizer que a expressão é apenas um elemento que pode ser empregado de diversas formas para a composição da narrativa fílmica, papai?

B: - Claro, filhinho... a expressão não é neutra; não pode ser tratada simplesmente como um aspecto invariável a partir do qual se desdobra todo o resto. Ela mesma é um elemento discursivo.

A: - Ah! que bom então papai! Acho que agora eu entendi, viu!

B: - Te amo, filho! Agora vai tomar seu leitinho que já é hora de voltar à escola!

A: - Oba! eu queria muito mes... ... .. .......... ......

... .

Diálogo 9 - Transcendência

2011-06-18T18:21:00.005-03:00

- Então, falando nisso, ontem aconteceu algo muito estranho.
- O que?
- Então, sabe quando você está dormindo, mas não está completamente? Você fica num estado de semi-consciência e tal?
- Acho que sim..
- Isso tem acontecido muito comigo nos últimos dias. Eu sinto que estou acordado, estou consciente dos meus arredores, mas não consigo me mexer. No começo eu entrava em pânico, e tentava lutar contra isso até eu despertar de vez.
- Tenso, heim?
- Um pouco! Mas eu comecei a tentar a aceitar esse estado, tentar me controlar! No começo é bem difícil. Imagens começam a aparecer e elas parecem reais e eu entro em pânico e acordo. Aí...
- Reais, como assim?
- Então, é meio que uma alucinação, entende? São imagens que aparecem, mas não são realmente reais, mas parecem ser. Memórias, ilusões, medos, realidade começam a se misturar. Por exemplo, quando você está desperto você sabe que está sozinho no quarto, mas não no estado de semi-consciência. Ali você começa a sentir que tem alguém por perto, mas é só seu medo se manifestando. Mas ele se torna real a ponto de você entrar em pânico. E, como você não consegue se mexer, a sensação de desespero, insegurança é brutal.
- Acho que entendo. Vi em um filme uma vez, que para nossa mente, sonho e a percepção sensorial são, no fundo a mesma coisa. São imagens em nossas cabeças e é nosso cérebro que determina o que é real ou não quando estamos despertos. Mas, no meio de um sonho, essa seleção não ocorre. Então, para nossa mente, as imagens do sonho são reais. Por isso sentimos brutalmente os sonhos.
- Sim, algo assim. Faz sentido. Mas acho que tem algo a mais.
- O que?
- Algo além do estado de sonho.
- Hum.
- Então, não cheguei no fim da minha história ainda! Como eu tava te dizendo, as imagens começam a aparecer, e mesmo que objetivamente elas não sejam reais, você acredita que são. Mas eu comecei a dominar isso. Comecei a concentrar na minha respiração, e tentar ignorar, acalmar meus sentimentos. E deixar minha consciência desvanecer, se apagar. É uma sensação bem estranha, você começa a escutar um zumbido estranho pelo ouvido, que não sei explicar. Seu corpo começa a se arrepiar, e sua mente começa a imergir na escuridão. Sua consciência começa a sumir. E não é fácil lidar com isso! Não sei, é meio que uma sensação de morte. Se é que dá para dizer isso. E você entra em pânico e acorda. Mas ontem eu consegui controlar. Eu imergi na escuridão completamente.
- Como assim? O que aconteceu?
- Eu acordei.
- ...
- Bom. Não acordei no sentido de despertar. Mas num sentido mais amplo entende? Como se eu realmente tivesse ganho consciência. Ou talvez eu a tivesse superado. O fato é que, de repente, tudo ficou claro para mim. Não sei quanto tempo se passou, sinceramente, mas eu fiquei ali, deitado na cama, de olhos fechados, imerso. Como se eu tivesse entrado em algum lugar obscuro, e eu não precisava mais de palavras, porque eu sentia tudo. E eu conseguia ver todas minhas memórias, andar por elas, revivê-las, abandoná-las. E eu sentia, conseguia sentir tudo, ao mesmo tempo que não sentia nada. Mas eu sentia, não pensava. É dificil.
- Cara, que drogas você andou usando?
- É díficil por em palavras! Mas foi uma experiência única. E eu abri os olhos! E pude ver na escuridão e eu percebi que a escuridão, na realidade, é apenas outra luz. Uma luz que nos condicionamos a não enxergar! Percebi que o mundo, o mundo que acreditamos real é apenas uma simplificação tola, e uma simplificação que acreditamos fazer sentido. E ai aconteceu algo fantástico.
- Foi aquele seu chá com uísque?
- Não cara.. Eu não tava usando nada. E eu ponho pouco uísque no chá você sabe.
- Sei.. Aham.
- Então, deixa eu terminar. Porque eu levantei. Levantei naquele estado, que não sei como chamar, super-consciência talvez? Eu levantei, olhei em volta e olhei para tras, porque eu queria acender a luz, e sabe o que eu vi? Eu vi a mim mesmo, deitado na cama e tomei um susto! Eu estava separado de mim mesmo!
- Caraaa.. Caraaa. O que você colocou no seu chá?
- Eu estava ali, me observando. Mas, o mais estranho é que eu não me assustei, pareceu tudo tão óbvio, tão natural. Tudo fazia tanto sentido. Mas foi então que eu senti as verdadeiras trevas, a verdadeira dor. Eu comecei a ser sugado. Algo começou a me puxar. Eu me senti como se estivesse sendo sufocado, e de repente... eu fui expelido, torturado, aprisionado. E eu estava acordado novamente. Respirando de maneira ofegante, todo suado, na minha cama. E tudo parecia tão pálido, tão falso. E eu me sentia limitado. Não conseguia mais ter acesso aquelas coisas, eu não conseguia mais. Eu não conseguia lembrar quase nada do que eu havia experienciado. Parecia tudo como um sonho.
- Mano! Cê ta loco!
- Todos estamos...

schwarz-Code

2011-06-17T17:59:00.003-03:00

a missão de john era simples. como soldado aliado, disfaçado convenientemente, ele deveria caminhar por berlin com uma carta no bolso. esta carta continha informações assinadas por mim, um general americano, e instruíam um ataque surpresa feito por soldados infiltrados na capital alemã. obviamente as informações eram falsas, um engodo. john recebeu uma boa quantia de dinheiro e deveria caminhar por berlin na missão mais simples e prazerosa que um soldado podia receber. deveria embebedar-se, arrumar uma briga, acabar morto. a carta cairia nas mãos certas uma hora ou outra. mas john tinha uma amante em berlin e alterou um pouco os planos. depois de um dia todo nos braços da amada, decidiu dar o dinheiro a ela e fingiu-se de louco. se jogou da janela. seu plano era igualmente bom. mas ele não contava com um coração partido. ela buscou em seu corpo alguma lembrança e assim achou: um lenço, um lenço que estava no mesmo bolso da minha carta. ela leu a carta. ela entendeu do que se tratava e, querendo honrar o soldado morto recém-descoberto, guardou-a.

não. não pode ser isso. o corpo estava na calçada. ela gritava da janela. a multidão se acumulava em torno do corpo espirrado. algum vagabundo aproveitou para apalpar os bolsos do morto, levando o dinheiro e a carta na pressa. passou por uma lata de lixo e se livrou daquele papel inútil. ou talvez tenha embrulhado o dinheiro no papel: um acabou no caixa de algum prostíbulo e o outro no lixo, escarrado talvez.

não. deve ter se perdido antes. a amante precisou do lenço para limpar o nariz. desatento, deixou cair a carta. a moça quis saber do que se tratava. ele atirou o papel no lixo para que ela não descobrisse seu disfarce. esqueceu de pegá-la antes de saltar para a morte.

será que ele traiu-nos? apaixonado pela alemã, decidiu queimar a carta para que ninguém a encontrasse. mas por que se matar? se ele simplesmente ignorasse a missão e continuasse vivendo com ela não teríamos como puni-lo até o fim da guerra, tempo suficiente para uma fuga muito bem sucedida. não. o que me faz pensar que ali seria a casa da amante? teria sido assassinado então, como previa o plano. o assassino rouba-lhe tudo o que tinha nos bolsos.

***

não adianta divagar. o plano falhou. não sei porque, mas sei que foi a mulher que tomou nosso sucesso. john era capaz de fazer qualquer coisa por ela.

***

abri a porta e encontrei john com o sorriso mais lindo do mundo no rosto. depois de um beijo demorado perguntei-lhe se ele me amava. ele disse que sim. perguntei se faria qualquer coisa para provar. em um daqueles seus ímpetos inconsequentes, ele tirou um papel do bolso e enfiou-o na boca. entre uma mordida e outra, perguntou-me se comer papel era suficiente. eu, risonha, disse que não. ele então levantou engolindo o papel e foi para o fogão onde começou a queimar um bom maço de dinheiro. gritei pedindo que parasse, que a brincadeira tinha perdido a graça. eu precisava de dinheiro. ele continuou olhando para o fogo, hipinotizado. pulei em seu pescoço tentando salvar algum trocado. ele acabou queimando-me a face com a espátula que usava para manter as notas na chama. num ato de raiva, dei-lhe um tapa, ao qual ele revidou, me derrubando com sua força. ao ver-me no chão, de face ensanguentada, perdeu a cabeça de remorso e se jogou da janela da sala que estava aberta. se ele não o fizesse eu o teria pego pela gola e feito eu mesma com que voasse para a rua.

personagem

2011-06-14T13:25:00.002-03:00

Tomou um soco do silêncio por não mais acreditar em suas poesias vazias. Quinze minutos depois, berrava o despertador, lembrando de forma estridente o recomeço das responsabilidades, adquiridas e impostas. Era um poeta de escritório, quase burocrático, entre encaminhar ofícios, responder emails e jogar paciência no computador encontrava algum tempo para rabiscar seus poemas em verso livre. Apesar de tentar aprender métrica, desistiu por falta de gosto, ou melhor, falta de persistência e habilidade afirmadas como predileção pela "total liberdade de criação", e assim seguia o tortuoso curso de sua intuição poética até ser requisitado para elaborar uma estimativa do consumo de papel A4 para o mês seguinte. Aconteceu de reler seus poemas em uma sexta-feira após o trabalho em que preferiu não ir ao bar com os colegas, uma falta de dinheiro disfarçada como excesso de cansaço e auto-afirmada como possibilidade de dar vazão à inspiração literária. Releu seus poemas, refletiu, encarou um caderno em branco comprado há algumas semanas e ficou praticamente imóvel e acordado, os cotovelos apoiados na mesa da cozinha com as mãos como suporte para o peso da cabeça. Assim permaneceu até o despertador iniciar seu ritual. Ao menos era sábado, e um sábado de folga, foi ao quarto, desligou o despertador, retornou à cozinha, amassou seus poemas, queimou-os no fogão, fechou o caderno, levou-o consigo até o quarto, enfiou-o na gaveta do criado-mudo ao lado da cama, deitou-se e ficou a pensar em quando conseguiria um aumento de salário.

Ariel e Prudence

2011-06-12T18:24:00.003-03:00

Personagens pertencem a uma amiga =P. Desenhei baseado numa história que ela escreve.

Tradução - Fala do Filme Waking Life

2011-06-10T17:42:00.003-03:00

- Conhece o ditado: Sonhos são reais enquanto eles duram? Não poderíamos dizer o mesmo para a vida? Então, existem vários de nós pelo mundo afora mapeando a relação corpo-mente dos sonhos. Nós nos chamamos Oneironautas, somos os exploradores do mundo do sonho. Sério, isso é sobre os dois estados opostos de consciência que na realidade não se opõe. Veja, no mundo despertado, o sistemal neural inibe a ativação da vivacidade das memórias. Isso faz sentido para a evolução. Seria uma má-adaptação a imagem perceptiva de um predador ser confundida com a memória de um predador e vice-versa. Se a memória de um predador invocasse uma imagem perceptiva nós saíriamos correndo pela porta sempre que tivessemos um pensamento assustador. Por isso você tem seus neurônios serotonicos inibindo alucinações. Eles mesmos são inibidos durante o sono REM. Percebe, isso permite ao sonho parecer real enquanto previne competição de outras processos de percepção.
Está é a razão pela qual sonhos são confundidos com a realidade. Para o sistema funcial de atividade dos neurônios que criam nosso mundo, não há diferença entre o sonho de uma percepção e de uma ação da real percepção e ação desperta."

"You know they say: Dreams are real as long as they last? Couldn't we say the same thing about life? See, there's a lot of us that are out there mapping the mind-body relationship of dreams. We're called the Oneironauts, we're the explorers of the dream world. Really, it's just about the two opposing states of counsciouness which don't really oppose at all. See, in the waking world, the neuro system inhibits the activation of the vividness of memories. This makes evolutionary sense. It'd be maladapted for the perceptual image of a predator to be mistaken for the memory of one and vice versa. If the memory of a predator conjured up a perceptual image we'd run off the back whenever we had a scary thought. So you have your serotonic neurons inhibit hallucinations. They themselves are inhibited during REM sleep. See, this allows dream to appear real while preventing competition from other perceptual processes.
This is why dreams are mistaken for reality. To the functional system of neural activity that creates our world there is no difference between dreaming a perception and an action and actually the waking perception and action."

Estudo com Aquarela

2011-06-09T22:50:00.001-03:00

Consideração Sobre o Primeiro Problema da Observação

2011-06-05T22:08:00.002-03:00

Bleh.

Pensando um pouco sobre o assunto, devido a conversa com algumas pessoas por aí sobre meu Primeiro Problema da Observação (http://intelectuaistransgenicossatanicos.blogspot.com/2011/05/primeiro-problema-da-observacao.html), principalmente com o Zé (desse Blog) talvez. Bom, em grande parte, esse post é escrito baseado na última conversa que tive com ele. E minha questão é tentar deixar mais claras minhas idéias no post mencionado acima. Bom, iniciemos esse processo doloroso:

Bom. O Primeiro Problema da Observação é ver o objeto pelo o que ele é. Mas, isso não implica em falar numa visão objetiva, mesmo porque, eu não acredito nisso. Toda visão, a partir do momento que é realizada por um indivíduo, e ela só pode ser gerada por um sujeito, é subjetiva. Ou seja, o problema da observação é tentar compreender como essas características subjetivas se manifestam. Não para eliminá-las, mas para poder ter, em certa medida, uma maior liberdade. Não é possível separar o Observar do Sentir, essas duas ações se manifestam em conjunto. Quando olhamos, temos nossos sentimentos presentes, temos toda a situação do momento, temos influências várias. Tudo se conectando com nossa visão, e fazendo-nos ter uma impressão do objeto que olhamos. O Observar implica em tentarmos reconhecer esses sentimentos envolvido, essa situação, essas influências, esse é um primeiro passo para termos uma visão mais apurada. Uma visão que permita com que tenhamos uma maior capacidade de ação. Mas nunca eliminar a subjetividade ou buscar a objetividade. Mesmo porque, o real só existe enquanto percepção. E toda percepção tem um individuo na origem.

É complicado. Não sei se o que digo faz sentido nem para mim. Ainda preciso deixar essas idéias sedimentarem um pouco. Enquanto isso posto-as no ITS para não esquecer.

Diálogo 3 ou a Primeira Consideração Errônea Sobre o Problema da Observação

2011-06-04T21:05:00.004-03:00

"I told her not to leave me. and still, i can't forget that yellow scream."

ramón: cara, pára por aí, como um grito pode ser amarelo?

pablo: é possível. eu conversei com um amigo meu essa semana sobre isso. luz e som são ondas certo? eu sei que são ondas diferentes, mas são ondas. existe um meio de manipular a frequência e a velocidade da onda, exagerando de tal forma estas duas características tornando-as similares.

ramón: ...

pablo: então..mas isso não faz diferença..eu digitei errado. Quis dizer "yellow cream". mas como eu disse..tem como você alterar as ondas que "tornam" o creme amarelo e você teria um pudim agudo, ou em dó sustenido. na verdade, eu fico pensando se isso que eu vejo e que meu cérebro entende como "você" é você mesmo. quer dizer, não acho que você exista sem mim para averiguar sua existência, porque eu acho que uma árvore que cai na floresta sem ninguém pra ouvir não faz baralho. barulho. baralho porque acho que um baralho só é dado como embaralhado se você verificar que ele não segue mais o padrão anterior. então, as vezes acho que "você" não é "você" porque pode ter alguém manipulando o que chega aos meus sentidos.

ramón: ...

pablo: ah! você depende de mim para existir.

ramón: e você? depende de mim?

pablo: não.

ramón: porque?

pablo: porque eu sou deus. tome esta praga para seu povo. sofram.

ramón: você não pode fazer isto. deus é uma criação humana.

pablo: posso sim. sofram. pergunte a sua família como dói a mordida destes patos incendiários que enviei ao seu planetinha. sabe, eu fiz isso aí em 6 dias. e tirei um dia pra não fazer nada.

ramón: [murmurando] what the fuck...

pablo: to brincando cara.. =D

ramón: que parte?

pablo: a de que eu tirei um dia pra não fazer nada. agora eu vou espalhar lepra. acho melhor você ficar por aqui mesmo.

ramón: posso?

pablo: tudo bem. faço uma piscina pra gente tomar sol.

Tédio, morticínio e loucurismo

2011-05-30T17:47:00.001-03:00

A: Hoje cheguei na aula e aquele cara sentou do meu lado.

B: E aí?

A: E aí que ele tava com aquela cara de doidão, como sempre. Tava até babando no chão dessa vez, mas o professor não viu, graças a Deus!

B: Credo vixe maria

A: Tava barbudo, de pijama, com a corda no pescoço.

B: Mas por causa do que uma corda no pescoço?

A: Disse que ia enforcar o tédio e o despropósito da existência, só pra variar

B: Se enforcou?

A: Enforcou porra

B: Ahn

A: Mudou de idéia quando sentou aquela bonitinha do lado dele.

B: Ah! Vai pra puta que te pariu! É sempre assim! Toda história começa de um jeito... e aí chega nisso! Vai... vai..

A: Não! Espera um pouquim, não to inventando mentira!!

B: Tá... vai, continua que eu tô ouvindo.

A: Sentou aquela bonitinha perto dele

B: Qual?

A: Aquela do pastel de queijo

B: Uh! Porracaralho!!

A: Ele fez o seguinte: saiu pro intervalo, disse que não entendeu a aula, tomou café. Quando todo mundo voltou pra sala, eu tava de boa, no cantinho da sala revendo meus fichamentos...

B: Ahh! Vais toma n

A: Então ele chegou e sentou onde estava antes, entre mim e aquela bonitinha. Depois disso, ele aproveitou que a bonitinha dormiu e mordeu o pescoço dela até sangrar e encher a sala de sangue, porque essa parte do pescoço tem muitas veias que sangram demais. E foi o fim da aulaaaaaaaaaaaaaaHUAHUAHUAHUAHUAHUAHUAHUAHUA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!.

Primeiro Problema da Observação

2011-05-27T22:13:00.005-03:00

Bom, esses dias eu estava com duas idéias sobre observação. Uma delas eu esqueci, a outra lembro mais ou menos. Escreverei sobre essa. Mas como a empolgação já passou, provavelmente será uma sombra pálida daquele momento de inspiração hehe.

O primeiro problema da observação é o condicionamento que temos em nossa mente anterior ao nosso contato com o objeto. Ele vem da nossa própria vivência no mundo e cria moldes em nosso pensar, maneiras como vemos as coisas, as compreendemos e interagimos com elas, que ignoram a sua individualidade. Em outras palavras, criamos em nossas cabeças, formas que simplificam o real, e de certa maneira o destróem, o reduzem. Mas, mais complicado do que isso, é nos tornar cegos ao que realmente está na nossa frente. Paramos de ver o objeto, para ver a imagem do objeto que temos projetada em nossa imaginação, perdemos a capacidade de compreendê-lo por si.

Entrando numa questão mais específica, que é a questão do desenho. Quando olhamos para algo que desejamos desenhar, algo real, não necessariamente olhamos para aquilo realmente a nossa frente. Corremos o risco de pensá-lo em esquemas que antecedem a experiência. Esse é um dos riscos de se fazer um esboço esquemático antes da linha final, ver um objeto imaginário na nossa cabeça, um objeto que já aprendemos a desenhar em outras situações passadas, e não o objeto presente. Lógico que, é dificil criticar não se fazer um esboço esquemático antes, porque ele é o melhor método para calcular o espaço do desenho antes da versão definitiva. Mas há a possibilidade, de fazermos algo que não corresponde ao objeto.

Saindo da questão do desenho, podemos pensar como isso afeta também nossa vida nos relacionamentos com outras pessoas. As vezes, simplesmente não vemos a pessoa real a nossa frente, apenas vemos uma sombra, encoberta pela imagem que temos na nossa mente dela. Uma imagem que implica em aceitações, negações e expectativas. Então, pensemos em duas pessoas, como amigos as cobranças de um para outro são diferentes, por exemplo, de quando elas são namorados. É interessante pensar, que, nesse caso, cada uma delas tem uma idéia de amor, uma idéia de namoro, uma idéia da situação que é diferente. Essas idéias podem ser mais ou menos compatíveis, mas acho impossível serem iguais, porque cada pessoa terá uma percepção diferente, resultado de suas experiências pessoais. E ter essa percepção diferente, implica em ignorar o outro em favor do papel que você acredita, inconsciente ou conscientemente, que ele deve desempenhar. Assim, é possível se tornar cego a algumas características do outro que o definem ou algumas características chegam a ser vistas, mas como defeitos, que não são aceitáveis e por isso tem que ser mudados em favor de uma imagem que essa pessoa tem só em sua cabeça. É o que ela vê, mas ela não vê a pessoa real, ela fica cada vez mais diluída, mais fragmentada, mais destruída, para se encaixar dentro dos moldes na mente do outro. No caso eu só tratei essa questão do observar dentro da relação amorosa, mas com certeza é possível extender as várias outras interações, embora não farei isso aqui, porque seria muito exaustivo.

Então, essa é minha idéia sobre o primeiro problema da observação. Ver o objeto pelo o que ele é, não pela imagem que temos dele em nossa mente.

Melancolia

2011-05-22T13:00:00.001-03:00

Ele estava sozinho, procurando as palavras mas elas simplesmente não surgiam. Deu outro gole na bebida e deixou o liquido dourado passear pela sua boca, primeiramente no meio da língua, e não sentiu gosto de nada. Depois na ponta, e sentiu-o excitando sua língua, embora não apreciasse tanto o gosto ali, e por fim engoliu. No fundo da língua apreciou o gosto amargo e esfumaçado da bebida. A mistura dele com a sensação na língua lhe deu arrepios pelo corpo, e ele ficou alguns segundos sem pensar em nada, apenas apreciando aquele momento perdido no espaço e no tempo. No espaço e no tempo.
Em volta, as pessoas riam e conversavam alegremente, ou pelo menos pareciam alegres. E ele sentia que não pertencia aquele lugar. Olhar essas pessoas era como olhar caricaturas, exageros de existência. Sua solidão foi violada pelo garçom:
- Outra dose?
- Por favor.
E voltou aquele momento, só dele. E desejou que nunca acabasse, que o tempo não o profanasse. Mas era impossível ele sabia. Apreciou sua última dose e se preparava para ir embora quando ela se sentou ali, a sua frente, com um vestido vermelho, os cabelos negros, ondulados, soltos . Seu belo rosto. Ela lhe disse:
- Permaneça comigo, por um momento.
Ele se sentiu confuso. Todo seu corpo, todo seu inconsciente já tinha aceitado a solidão, já tinha aceitado que ia embora. Mas o pouco que restava do seu consciente lhe disse para se sentar. Depois de se olharem por um tempo, ele se sentou. O garçom se aproximou de novo e ela disse:
- Por favor, uma água para mim, e para ele pode trazer o mesmo que ele estava bebendo.
Com um aceno da cabeça, o garçom saiu. E os dois ficaram se olhando, sem dizer nada. O garçom voltou com as bebidas, colocou-as na mesa e partiu para atender outros clientes. Olhou para sua dose, e ficou um pouco confuso. Não entendia a razão de tudo isso. Ela quebrou o silêncio:
- Não precisa ficar assustado, pode tomar. É só para te agradecer.
- Me agradecer?
- Sim. Por tentar salvar minha vida - ele a olhou confuso, não conseguia se lembrar de tê-la visto antes, tentou forçar a memória, mas nada. - Mesmo tendo falho. Mas não foi culpa sua, ninguém poderia ter feito nada mesmo.
Ele riu levemente, não sabia se tinha bebido demais, ou se ela que era louca. Pegou o copo e tomou um gole.
- E quando foi isso?
- Daqui a pouco.
- Então não aconteceu ainda? - perguntou, juntando suas energias nas tentativa de entender.
- Propriamente, ainda não. Mas de certa maneira, já aconteceu.
Ele a olhou confuso. Quem era essa mulher? Ela notou a confusão no rosto dele e deu uma risadinha. Deu um gole na sua água:
- Ontem eu tive um sonho, mas não dá para dizer que é propriamente um sonho. Talvez um delírio? Não sei. Eu estava num estado de semi-consciência, deitada na minha cama. Eu olhei para o lado e havia uma pessoa ali. Me assustei, mas não conseguia me mexer. Quando olhei melhor, percebi que era eu mesma. Mas era eu em todas as idades possíveis, como se elas pudessem existir no mesmo espaço, independente do tempo. Sim, imagino que a ausência do tempo causaria isso. É como se todos nós, e todas as coisas, existíssemos em todas as nossas formas, da criação até a morte, e o tempo decidisse qual devemos assumir. Entende?
Olhou-a. Mas não disse nada, apenas fez um aceno com a cabeça e bebeu.
- Então, em seguida eu comecei a ver diversas cenas em sucessão. É dificil explicá-las e não importam tanto. O que importa é que elas avançavam rapidamente, até que começaram a diminui de velocidade e eu estava aqui, nesse bar.
- Deixe-me adivinhar: ai você me pagava uma bebida?
- Não... A gente não se encontrava, pelo menos não nessa situação. Mas mais pra frente. Um pouco antes de eu morrer.
- Morrer?
- Eu vi minha morte. Hoje é o dia em que eu morro. E gostaria de te agradecer, porque não poderei fazê-lo. Mas preciso ir. Até daqui a pouco.
Ela se levantou e foi até outra mesa, aonde um rapaz a esperava. Ela se sentou e eles conversavam alegremente. Ele ficou observando, curioso. Ela era bela. Mas qual a razão de tudo isso? Talvez uma aposta, talvez ela quisesse tirar com a cara dele. Havia bebido muito para se importar. Levantou, pagou a conta e saiu.
Chegou até seu carro no estacionamento, entrou nele. Se sentou. Estava muito bêbado para dirigir e estava cansado. Havia um carro de polícia lá fora. Resolveu esperar um pouco, até eles saírem para sair também. Encostou no banco e fechou os olhos. Quando os abriu de novo não sabia quanto tempo havia passado, o carro de polícia já não estava mais lá, nem vários outros no estacionamento. Não sabia quanto passou. Estava atordoado ainda. Procurou a chave no bolso e colocou na ignição. Quando ia ligar, ouviu passos e olhou para o lado. A mulher estava entrando no estacionamento. De algum lugar das trevas surgiu um cara que tentou pegar a bolsa dela. Ela não a soltou, e ele deu um disparo.
Abriu a porta do carro, o bandido, ao ouvir o barulho, pegou a bolsa e saiu correndo. Ele foi até a mulher. Ela estava no chão, sangrando. Eles se olharam. Ela deu um sorriso, tombou a cabeça e morreu ali, na companhia do homem.

Desabafo

2011-05-22T05:01:00.003-03:00

high school satanic intellectual boys

2011-05-22T00:23:00.007-03:00

broder! to pegando a silvinha. aaaah mas esperava o que do cabrón? fucking nailed her last nite! ela tem umas amigas que eu to querendo te apresentar. sabe como é! não posso pegar todas, então passo pra vocês desenferrugarem os pintos.

o digão disse que tá mordendo a silvinha. eu sei. aquela ali qualquer um quer morder. mina foda pra caralho. fiquei sabendo que ela faz fanta uva em casa. ele deve tá mentindo. de caô, como diria aquele seu primo pateta. pergunta pra ela.

entrei no perfil dela do facebook e fui ver as fotos. me decepcionei, mas acho que é porque eu esperava um album "eu, nua". ela era linda e eu estava encantado. lógico que eu não tinha nenhuma chance com ela, então inventei que tinha.

como você não acredita em mim, fera? vou fazer umas fotos dela na minha cama. te mando no celular hoje a noite. quer dizer, se eu tiver tempo pra pensar em outra coisa a não ser nela.

mas que bela merda eu fiz. caralho, porra. isso é que é mulher. SILVINHA! CASA COMIGO? NÃO, SILVINHA! NÃO BATE NO MEU CACHORRO!! VOCÊ VAI QUEBRAR O MEU PORTÃO DESSE JEITO! TE AMO! VIVO DE CORNO! ai, caralho. EU DESÇO! MAS BATE COM CARINHO!

Tirinha - Palavras são Materiais

2011-05-14T10:14:00.002-03:00

Hahaha. Encontrei isso no PC e decidi postar. Tirinha inspirada numa aula pós-moderna.

Desenhos de Observação

2011-05-13T17:52:00.003-03:00

DISSERTAÇÃO DO PAPA SOBRE O CRIME SEGUIDA DE ORGIA

2011-05-11T20:43:00.000-03:00

"O assassinato é uma paixão como o jogo, o
vinho, os rapazes e as mulheres, e jamais
corrigida se a ela nos acostumar-mos.
O crime é venerado e posto em uso por toda a
terra. De um pólo o outro se imolam vidas
humanas.
Quase todos os selvagens da América matam os
velhos se os encontram doentes. É uma obra de
caridade por parte do filhos.
Em Madagascar, todas as crianças nascidas às
terças, quintas e sextas feiras são abandonadas
aos animais ferozes.
Constantino, imperador tâo severo e querido dos
cristãos, assassinou o cunhado, os sobrinhos, a
mulher e o filho.
Nos mares do Sul, existe uma ilha em que as
mulheres são mortas como criaturas inúteis ao
mundo quando ultrapassam a idada de procriar.
Em Capo Di Monte, se uma mulher dá à luz a
duas crianças gêmeas marido logo esmaga
uma delas.
Quando Gengis Khan se apoderou da China
mandou degolar à sua frente dois milhões de crianças.
Os Quóias furam as costas das vítimas a
pancadas de azagaia, em seguida cortam o
corpo em quartos e obrigam a mulher do morto
a comê-lo.
Os Hurôes penduram um cadáver por cima do
paciente, de maneira a que possa receber na
cara toda a imundíce que escorre do corpo
morto, atormentando assim o desgraçado até
que ele expire.
Os Irlandeses esmagavam as vítimas. Os
Noruegueses perfuravam-Ihes o crânio. Os
Gauleses partiam-Ihes a bacia. Os Celtas
enfiavam-Ihes um sabre no esterno.
Apuleio fala do tormento de uma mulher cujo
pormenor é bem agradável, coseram-na com a
cabeça de fora, dentro da barriga de um burro
ao qual tinham sido arrancadas as entranhas.
Deste modo foi exposta aos animais ferozes." - titãs

digerindo

2011-05-11T17:52:00.001-03:00

c'est la vie
c'est la merde

e vai descarga abaixo sonho adentro e dia a fora.

2011-05-02T19:02:00.002-03:00

uma palavra não me sai da cabeça:

Inexistência

2011-04-30T12:30:00.001-03:00

A certeza da existência é inexistência.

regras para o bom uso da sociedade

2011-04-28T00:49:00.004-03:00

regras para o bom uso das máquinas de café:
1.café sempre moído, a não ser que seja árabe com papoula;
2.água sempre quente. se francesa, morna;
3.coador feito de algas viventes nos dentes caninos das baleias jubartes que passam pela noruega a cada 12 anos. quando reciclados, verdes;
4.pepinos verdes fritos;
5.talos permitidos: alho poró, castanha do pará, grão-pará, grão de bico, biba;
6.braços: quebrados, se de bebê, de mar, de rapunzel, da cachorra;
7.lingerie só de renda. quando bege, make it green;
8.espaço transcendental do ser: nada muito distinto do próprio pé;
9.grãos torrados;
10.sou fraco pro ópio.

george orwell

2011-04-27T19:45:00.003-03:00

"O fato que precisa ser encarado é que abolir as divisões de classe significa abolir uma parte de você mesmo. Aqui estou eu, um membro típico da classe média. Para mim é fácil dizer que desejo que as distinções de classe desapareçam, mas quase tudo o que penso e faço é resultado das distinções de classe. Todas as minhas ideias - meus conceitos sobre o bem e o mal, o agradável e o desagradável, o engraçado e o sério, o feio e o bonito - são, essencialmente, conceitos de classe média; meu gosto para livros, comida, roupas, meu senso de honra, minhas boas maneiras à mesa, as expressões que uso ao falar, meu sotaque, até mesmo os movimentos característicos de meu corpo, são produtos de certo tipo de educação e de certo nicho que fica mais ou menos na metade da hierarquia social. Quando me dou conta disso, percebo que não adianta dar tapinhas nas costas de um proletário e dizer que ele é um bom homem, tanto quanto eu; se eu desejar ter contato real com ele, tenho que fazer um esforço para o qual, muito provavelmente, estou despreparado. Pois para sair do esquema de classes eu teria que suprimir não apenas meu esnobismo particular, mas também a maior parte dos meus demais gostos e preconceitos. Tenho que modificar a mim mesmo tão completamente que no fim mal serei reconhecido como a mesma pessoa. O que está implícito aí não é simplesmente melhorar as condições da classe proletária nem evitar as formas mais estúpidas de esnobismo, e sim abandonar por completo as atitudes da classe superior e da classe média em relação à vida. E quanto a isso, direi sim ou não? Provavelmente depende de até que ponto eu percebo o que se exige de mim.
Muita gente, porém, imagina que consegue abolir as distinções de classe sem fazer nenhuma mudança desconfortável em seus próprios hábitos e na sua 'ideologia'. Vêm daí as impetuosas iniciativas para romper as barreiras de classe que podemos ver por todo lado. Em toda parte há pessoas de boa vontade que acreditam sinceramente que estão trabalhando para derrubar as distinções de classe. O socialista de classe média se entusiasma com o proletariado e organiza 'escolas de verão' onde o proletário e o burguês arrependido devem cair um no braço do outro e se tornar irmãos para sempre; e os visitantes burgueses saem de lá dizendo como tudo aquilo é maravilhoso e inspirador (os proletários saem dizendo coisas bem diferentes). E há também aquele tipo de burguês piedoso e benemérito, relíquia do período de William Morris e do socialismo cristão, mas ainda surpreendetemente comum, que vive dizendo: 'Mas por que deveríamos nivelar por baixo? Por que não nivelar por cima?', e propõe subir o nível da classe trabalhadora (até alcançar o seu próprio) por meio de higiene, suco de frutas, controle de natalidade, poesia etc. Até mesmo o duque de York (hoje rei George VI) organiza um acampamento anual onde se espera que jovens das public schools [na Inglaterra, "public school" é uma escola particular de elite, com elevados custos para o aluno] e garotos da favela se misturem em termos exatamente iguais - e, aliás, de fato se misturam nesse período -, mais ou menos como os animais nessas gaiolas do tipo 'Família Feliz', onde um cachorro, um gato, duas doninhas, um coelho e três canários mantêm uma trégua armada enquanto o olho do treinador está bem firme em cima deles.
Todos esses esforços deliberados e conscientes para romper as divisões de classe são, creio, um equívoco muito sério. Às vezes são apenas fúteis, mas, quando apresentam um resultado definido, em geral só servem para intensificar o preconceito de classe. E isso, pensando bem, é o que se poderia esperar. Você forçou o ritmo e armou uma igualdade incômoda, e nada natural, entre uma classe e outra; o atrito resultante traz à superfície todo tipo de sentimentos que sem isso teriam permanecido enterrados, talvez para sempre. [...] O sujeito de classe média que vota no ILP [Independent Labour Party] e o barbudo que toma suco de frutas são totalmente a favor de uma sociedade sem classes, contanto que enxerguem o proletariado pela outra ponta do telescópio; basta forçá-los a ter algum contato real com um proletário - entrar em uma briga com um estivador bêbado em um sábado à noite, por exemplo - e eles são capazes de voltar bem rápido a um esnobismo de classe média do tipo mais vulgar. A maioria dos socialistas de classe média, porém, não tem a menor probabilidade de entrar em brigas com estivadores bêbados; e quando fazem algum contato genuíno com a classe trabalhadora, em geral é com a intelligentsia da classe trabalhadora. Mas a intelligentsia da classe trabalhadora pode ser dividida nitidamente em dois tipos. Há o tipo que continua sendo da classe trabalhadora, que vai trabalhar como mecânico, operário braçal, ou seja lá o que for, e não se dá ao trabalho de mudar seu sotaque e seus hábitos proletários, mas que trata de 'educar a mente' em seu tempo livre e milita no ILP ou no Partido Comunista; e há o tipo que de fato modifica seu modo de vida, pelo menos exteriormente, e que, por meio de bolsas de estudo do Estado, consegue subir para a classe média. O primeiro é um dos melhores tipos de homem que temos por aqui. Lembro-me de alguns que conheci; nem mesmo o tory mais rígido e conservador poderia deixar de admirar esses homens e gostar deles. O outro tipo, com exceções - D.H. Lawrence, por exemplo -, é menos admirável.
[...]
Assim, é este o resultado da maioria dos encontros entre proletário e burguês; eles deixam a nu um antagonismo real, intensificado pelos clichês do 'proletariado', os quais também são produto de contatos forçados entre as classes. O único procedimento sensato é ir devagar e não forçar o ritmo. Se você se considera, secretamente, um cavalheiro e, enquanto tal, superior ao garoto de entregas do armazém, é muito melhor dizer isso às claras do que mentir. No fim você vai ter que largar mão do esnobismo; mas é fatal fingir que largou mão dele antes de estar realmente pronto para isso.
..."

Trechos da segunda parte de O caminho para Wigan Pier, escrito em 1936, tradução de Isa Mara Lando.

2011-04-26T09:34:00.000-03:00

Uma palavra não sai da minha cabeça: ridiculismo.

ridiculismo

2011-04-20T22:03:00.004-03:00

Quando eu era criança, eu fui um dia, com minha vó, no açougue. O açougue era vermelho, limpo e seco, mas isso porque o dia era frio e tinha muito sol. Esses dias frios de sol são terrivelmente opressivos, sobretudo pela manhã.
O bairro da minha vó era desses bairros estranhos e lentos.
No açougue, eu tinha uns 8/9 anos. Entrou alguém empurrando uma cadeira de rodas, e na cadeira de rodas tinha uma menina que não se mexia. Eu ri e depois chorei. Chorei de medo.
A paralisia cerebral tornou-se a imagem fixa da desgraça humana e a evidência inconsciente da neutralidade de Deus diante das questões humanas contemporâneas.
Minha vó comprou carne moída para fazer croquete. Enquanto minha vó fazia croquete, eu jogava baralho com meu avô na cozinha, e a cozinha era fria, escura, muito grande e acolhedora.

rocks to the ground (crowd)

2011-04-17T02:50:00.002-03:00

"vamos, ora porra!". cuspia no chão o cavaleiro retirado diretamente de algum filme de bang-bang dos anos 50. na mão esquerda tinha agarrada com força uma corda que prendia a boca de um saco de couro do qual pingavam gotas cada vez maiores um líquido mal cheiroso. da mão direita, saíam duas cordas, também presas com firmeza: a rédea do cavalo e a corda que tinha a outra ponta presa ao meu pescoço. comecei a caminhar seguindo o ritmo ainda lento do cavalo. em silêncio eu jogava olhares em direção ao horizonte, sempre com respeito. tudo o que eu lembrava naquele momento era dos carinhos que ela me fez enquanto eu estava jogado no chão da prisão, quase inconsciente. e o nó que coçava na nuca e apertava na garganta só me afastava cada vez mais dela. quando eu caí a primeira vez e meu rosto ralou na areia quente e pedregosa do chão eu pude sentir aquela mão novamente. desta vez ela segurava meu punho. minhas mão atadas não permitiram mais que um roçar de meu polegar em sua pele. nunca saberei se aquele carinho forçadamente velado recebeu uma aprovação dela porque não pude ver seu rosto. o sangue que descia pela minha fronte chegara ao meu olho. fui virado com o rosto em direção ao sol por mãos mais ásperas. o cavaleiro estava pingando em minhas feridas o líquido fétido que ele levava na bolsa de couro. as feridas se fecharam no tempo de eu me levantar com alguma dificuldade. voltamos a caminhar, eu e o cavalo. chegando a um ponto da estrada que tinha uma cruz cravada num monte pequeno de pedras, tive a oportunidade e aproveitei-a: estrangulei o cavaleiro com a corda que me prendia, montei o cavalo e fugi. a bolsa de couro me serviu de travesseiro mágico durante as noites. eu sonhava com foguetes e arpões, pirâmides e guerras. eu nunca quis acordar e foi-me dado o sono letárgico eterno. com meu corpo alimentei outros seres até ter consumido meu inconsciente e eu deixar de existir porque meus sonhos já não podiam se formar. levantei e fui viver novamente. afinal de contas: é para isso que estamos aqui.

Lembranças

2011-04-15T18:09:00.003-03:00

Lembranças de um dia feliz. O Mesário era muito gente boa.

Conflito

2011-04-13T22:51:00.003-03:00

Wo die grünen Ameisen träumen [Werner Herzog - 1984]

2011-04-13T19:03:00.006-03:00

Assisti ao filme Aonde Sonham as Formigas Verdes e fiquei ligeiramente perturbado. O que quero dizer é que, tive várias idéias sobre o filme, e gostaria de expô-las. E é o que farei nesse post.
Tem duas questões principais que vejo no filme: o propósito da existência e alteridade. Elas surgem na medida em que o personagem Hackett se desenvolve ao longo do filme, porque ele está entre os dois mundos, o mundo dos aborígenes e o europeu, cristão, ocidental. No começo do filme, ele faz parte desse segundo, mas conforme a história se desenrola, motivado pela necessidade e pelo interesse de conhecer os aborígenes, ele começa uma transição na sua maneira de pensar e perceber a realidade, que culmina na impossibilidade dele continuar a aceitar o seu referencial cultural, mas também na impossibilidade dele aceitar a cultura aborígene. Ou seja, ele se perde.
Tem duas cenas que acho significante para pensar essa questão da compreensão do outro. Uma delas é a cena em que ele tenta negociar com o líder local para ter permissão de continuar as atividades mineradoras na região. Essa negociação falha, porque ele tenta oferecer coisas, que para nós ocidentais, fazem sentido, mas não para os moradores daquele local: como um museu a ser administrados pelos locais, dinheiro, porcentagem nos lucros,... Ou seja, Hackett negocia nos termos europeus, sem levar em consideração a cultura do outro, e não consegue compreender porque a recusa ocorre várias vezes de maneira tão incisiva. A outra cena é quando Hackett conversa com Miliritbi sobre o universo. A maneira como ele explica, para nós, próximos da cultura dele, até faz sentido e é aceitável a hipótese que ele levanta e os questionamentos que ele faz. Mas, para Miliritbi, um aborígene, são apenas questões tolas e sem sentido. Esse comentário adiciona uma nova perspectiva na fala de Hackett, que mostra sua natureza subjetiva e frágil. É uma tentativa de explicar a realidade, que no fundo, é uma busca de um propósito de existir. Mas esse propósito, talvez, é tão real ou tão artificial quanto o daquele povo perdido no meio da Austrália. Para eles, o propósito de existir é vinculado a realidade que eles conhecem e vivenciam, no caso as formigas verdes. Enquanto para Hackett, sua visão de mundo é vinculado a uma realidade ocidental: a física, a matemática, a geografia.
Bom, retorno então, a idéia de que Hackett está entre esses dois mundos e, na tentativa, de compreender o outro, ele se perde na sua própria maneira de compreender o mundo e no seu propósito de existir. Essa transição fica mais clara depois do julgamento dos aborígenes. O que é uma cena interessante, pois mostra o processo de dominação de uma cultura sobre a outra. Uma, que tenta julgar a outra através dos seus termos. E, é quando Hackett percebe isso, que ele se revolta. Não consegue mais aceitar e fazer parte do mundo alemão, europeu, ocidental, cristão, branco. Mas ele não consegue e não pode aceitar a cultura aborígene, logo, ele simplesmente fica sem referencial, o que nos leva a cena final do filme, que é ele simplesmente ignorando o seu mundo e andando por aquel deserto de formigueiros. Ele fica no meio do nada, nas trevas. E aqui é interessente repensarmos no começo do filme, quando surge a idéiadas trevas: a velha pedindo para o Hackett resgatar o cachorrinho dela que se perder no tunel. Esse cachorro é quase uma metafora a situação final de Hackett, ele entra numa escuridão da qual não tem mais saída.

Uma hipótese de estudo/análise que não levarei adiante e nem tenho embasamento teórico para refletir muito profundamente: tem uma cena no filme em que Hackett, Ferguron, Miliribt e Dayipu ficam presos no elevador quando estão subindo para o andar 19. Talvez, nessa cena, Herzog tenha a idéia de que ainda estamos presos no século XIX ou rumo ao século XIX nos assuntos de domínio cultural. E ai entra questões como colonialismo, neocolonialismo, racismo,...

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2011-04-13T01:33:00.002-03:00

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Filme - Paranoid Park [Gus Van Sant - 2007]

2011-04-08T20:09:00.009-03:00

Assisti o filme Paranoid Park no final de semana passado e resolvi escrever sobre ele para organizar meu pensamento sobre o filme, porque, sinceramente, não sei se é um bom filme ou não. Fico realmente em dúvida. Mas não tentarei responder isso. O ponto é que, algumas questões passaram pela minha mente enquanto eu o assistia e escreverei sobre elas. Cabe ao leitor dizer se estou delirando ou se faz sentido.

Minha primeira questão é com a montagem do filme. A história não é contada de maneira linear, mas fragmentada. Isso me tras três problemas em mente: 1-) é necessário e contribui para dar significado a história contada?; 2-) é simplesmente um gosto estético do diretor?; 3-) é uma maneira de tentar mais filosófico algo que talvez não tenha nada de interessante?. Bom, para esse post, eu parto da hipótese que é algo necessário e significativo, q que me leva a um problema de memória, porque, querendo ou não, ela também não é linear. A memória atua de maneira fragmentada, vários estilhaços de momentos perdidos no espaço e no tempo, que surgem de maneira desconexa na mente, e se formam de maneira desconexa. As vezes, você se lembra de algo pelo fim, e vai pro meio, e continua no meio, e volta pro fim, e vai pro meio de novo, e vai pro começo, e termina no meio. Então, é uma hipótese que faz sentido, ainda mais que ela também é uma questão para o personagem principal, Alex, já que durante o filme quer achar uma maneira de esquecer, de tirar da sua mente o evento traumático que motiva o filme. Para esquecer, ele tenta escrever suas lembranças, repensando e recriando o ocorrido pela escrita. Mas, ao mesmo tempo, o fato dele escrever suas memórias é contado de maneira fragmentada no filme, o que é interessante, porque o processo de escrever faz parte da memória. Durante o presente, e durante esse repensar, existem significados ganhos que interagem com o passado. E o próprio repensar é reapropriado de maneira desconexa.

Minha segunda questão é a atuação do personagem principal. Me pareceu um pouco amadora. Não sei se foi proposital ou não. Mas ela é interessante, quando pensamos na falta de responsabilidade e falta de propósito que movem a existência do Alex. É tenso, quando pensamos que, ele simplesmente fodeu a vida de alguém, acidentalmente, mas fodeu e tem que lidar com isso pro resto da vida. Mas, no fundo, sua relação com o ocorrido é quase de desimportância total pelo que fez com o outro, e mais uma preocupação com não ser pego e simplesmente esquecer para todo o sempre o que ele fez. São preocupações egoístas de certa maneira. É tentar voltar para um estado anterior ao acidente. Ao mesmo tempo, é esse acidente que talvez leve ele a tomar a única atitude responsável do filme, que é terminar com a namorada. Claramente, um relacionamento sem futuro, que mesmo ele não está tão empolgado. Mas continua, por inércia talvez. Numa questão mais pontual, a reação que ela tem quando ele termina o namoro é interessante: ela simplesmente ignora todas as vontades, desejos e motivações dela, para jogar a culpa nele, como se ele a tivesse usado simplesmente para sexo. Quando o sexo era algo que ela claramente queria, motivada, aparentemente, pelo desejo de contar para as amigas. Mas era algo que ela queria, e ela nega esse desejo, nega sua responsabilidade no ato para culpá-lo. Ela simplesmente não reconhece a sua própria motivação nas suas ações. Ou escolhe ignorá-las.

Bom. Essas foram minhas idéias desconexas sobre o filme que eu precisava expor =P.

Conflituosidades de situações atravessadas

2011-04-08T18:52:00.004-03:00

1.
-Ela foi lá reclamar, viu?
-O que?
-Ela foi reclamar! Você atropelou ela com esse carrinho aí!
-Ué! Era hora do meu almoço...
-Por isso vai atropelar a mulher?!
-Ué! Era hora do meu almoço! Eu tava com fome, fí!
-Num tem nada a ver! Tem que respeitar os clientes!
-Tava com fome, fí! Era hora do meu almoço, num to nem aí não, fí...
2.
Esses muleke ouvindo funk no fundo do busão tá foda. Puta alienação! Idiotice! Putaputaria...
Cultura legítima, cultura legítima...
conversa fiada...
Conversa afiada?
é! Da sua mãe!
3.
Mas os anão são anão porque nascem pequenos ou por...
Cala boca...
Não...qual é o critério
-Científico?
-Isso
4.
A:-Acho que não tem nada a ver isso daí! Dalí desenhava essas fita por nada. Chegou em casa..."vou desenhar qualquer coisa!" e boa!
B: -Mas, veja, não importa. De qualquer forma, mesmo o aleatório está dentro da história. Ou então, mesmo sob efeito de drogas, todo tipo de representação artística, por mais irreal - aceitando uma concepção tradicional de real - dispõe, necessariamente dos elementos historicamente existentes na cultura do indivíduo que a realiza. Necessariamente ela parte de uma estrutura mental compartilhada. Todas as relações simbólicas tem como motivo, ao menos em alguma medida, referentes socialmente compreensíveis.
A: -To ligado
C: -Peraí... eu num sei se dá pra relacionar de forma tão direta coisas tão distintas entre si mesmas?

georges perec

2011-04-06T17:05:00.002-03:00

“Imaginemos uma pessoa cuja fortuna seja comparável apenas à indiferença por tudo quanto a fortuna em geral propicia, e cujo desejo fosse, de maneira muito mais arrogante, apreender, descrever, esgotar não a totalidade do mundo – projeto cujo simples enunciado já acarretaria sua ruína – mas determinado fragmento deste; diante da inextricável incoerência do mundo, tratar-se-ia então de cumprir até o fim um programa, restrito, sem dúvida, mas inteiro, intacto, irredutível.
Em outros termos, Bartlebooth resolvera um dia organizar toda a sua vida em torno de um projeto único, cuja necessidade arbitrária não teria outro fim a não ser ela mesma.
Essa ideia surgiu quando tinha vinte anos. A princípio, era uma ideia vaga, uma pergunta que nascia – que fazer? –, uma resposta que se esboçava – nada. O dinheiro, o poder, a arte, as mulheres, nada interessava a Bartlebooth. Nem a ciência, nem sequer o jogo. Quando muito, gravatas e cavalos ou, se se prefere, imprecisa mas palpitante sob essas ilustrações fúteis (embora alguns milhares de pessoas ordenem suas vidas eficazmente em torno de gravatas e um número ainda maior em torno de cavalos de corrida), certa ideia de perfeição.
Desenvolveu-se nos meses, nos anos que se seguiram, articulando-se em torno de três princípios diretivos:

O primeiro foi de ordem moral: não se trataria de um feito, de um recorde, de um pico a escalar, de uma profundidade a atingir. O que Bartlebooth faria não devia ser nem espetacular nem heroico; seria simplesmente, discretamente, a realização de um projeto, difícil, é verdade, mas nada irrealizável, controlado de um extremo ao outro, que, como recompensa, governaria, em todos os seus detalhes, a vida de quem a ele se consagrasse.

O segundo foi de ordem lógica: porque excluía qualquer recorrência ao acaso, a empresa faria o tempo e o espaço funcionar como coordenadas abstratas nas quais se viriam inscrever, com recorrência inelutável, os eventos idênticos que se produzissem inexoravelmente em seu próprio lugar, em sua data certa.

O terceiro, enfim, foi de ordem estética: sendo inútil, sua gratuidade constituindo a garantia única de seu rigor, o projeto destruiria a si próprio à medida que se concretizasse; sua perfeição seria circular: uma sucessão de eventos que, encadeando-se, se anulariam; partindo do nada, Bartlebooth retornaria ao nada, mediante transformações precisas de objetos finitos.

Dessa forma, organizou-se concretamente um programa que poderia, em termos sucintos, ser enunciado assim:
Durante dez anos, de 1925 a 1935, Bartlebooth se iniciaria na arte da aquarela.
Durante vinte anos, de 1935 a 1955, percorreria o mundo, pintando, à razão de uma aquarela a cada quinze dias, quinhentas marinhas do mesmo formato (65 x 50, dito real), as quais representariam portos marítimos. Ao terminar cada uma dessas marinhas, ela seria enviada a um artista especializado (Gaspard Winckler), que a colaria sobre finíssima placa de madeira e a recortaria num puzzle de setecentas e cinquenta peças.
Durante vinte anos, de 1955 a 1975, Bartlebooth, de volta à França, reconstituiria, na mesma ordem, os puzzles assim preparados, à razão, novamente, de um a cada quinze dias. À medida que os puzzles fossem reorganizados, as marinhas seriam ‘retexturadas’, de modo que se pudesse descolá-las de seus suportes, transportá-las para os próprios locais onde – vinte anos antes – haviam sido pintadas e ali mergulhá-las numa solução detergente da qual saísse apenas uma folha de papel Whatman, intacta e virgem.

Nenhum traço, assim, haveria de restar dessa operação que, durante cinquenta anos, mobilizaria inteiramente seu autor.”

Trecho do livro A vida modo de usar, de Georges Perec

Absurdo 3

2011-04-03T23:49:00.003-03:00

Idéia original: Bruno, meu primo
Arte: Eu =P

Eu nem disse isso até agora, mas bleh =P.. As tirinhas "Absurdo" são baseadas em fatos reais.

Absurdo 2

2011-04-03T21:24:00.003-03:00

José de Alencar

2011-03-30T13:43:00.001-03:00

Hoje foi um dia de grande tristeza para a literatura brasileira.

Absurdo

2011-03-28T18:51:00.004-03:00

2011-03-26T14:24:00.002-03:00

E ele disse:
“Dos quarenta não passa. Sabe daquele ditado água mole em pedra dura tanto bate até que fura, então, é assim. Não dá para evitar. Com um mínimo de raciocínio e perspicácia eu percebo que é inevitável, afinal, sou um cara vivido e sei do que estou falando, já vi casos parecidos e acertei em cheio, por mais que na hora em que digo tais coisas a maioria das pessoas não leve a sério, feche a cara ou ignore, pensando que eu só quero ser chato ou aparecer. Nessa vida a experiência vale pra caralho e é coisa que não me falta, estive por aí no mundo, não é fácil me tapear. Olhe bem, tá na cara que não tá agüentando a pressão, totalmente sem ânimo, sem brio, esperando o golpe certeiro do destino, ou melhor, forçando a barra para tomar no rabo. Desculpe o palavrório, exalto-me nessas circunstâncias, sabe como é. Mas é isso, também não falseio o jogo, digo mesmo. A próxima rodada é na minha conta. Voltando ao fio da meada, então, escutem o que digo, momento mais momento menos e já era, assunto encerrado, e não vai ter como chorar sobre o leite derramado. É uma questão de tempo. Nesses assuntos da vida eu estou bem escolado, não preciso de um especialista engomadinho para dizer porque é assim e não assado e blablabla, percebo e pronto”.

...

Passou dos quarenta, foi até os quarenta e oito, o juiz apitou e o Coringão perdeu mesmo, não deu jeito.

rogéria

2011-03-24T21:35:00.002-03:00

"se hoje teu café amanhecer gelado. se hoje tua mulher dormir do lado errado." Waldo ouvia essa música, achando irônico o fato de sua mulher ter morrido dois dias atrás com uma jarra de café na mão. saiu pra rua sem saber onde chegar e chegou ao supermercado, onde comprou macarrão e molho com sardinhas, sardinhas pré-cozidas, sardinhas cozidinhas, sardinhas salgadinhas. waldo,Waldo, para de buscar sentido em tudo, waldo. tua mulher te amava, waldo. eu sou o gênio que mora na tua cabeça, walwal. larga dessa cesta cretina de supermercado e sai pra rua de novo. observa o verde, waldo, observa o azul dos carros. o céu tá cinza, não é lindo? olha pro sorriso da moça que quer pegar na tua mão, waldo. sorriso de ouro, sorriso interesseiro. passa reto, waldo. olha o ônibus e todos que se apertam nele. olha tudo pq vc vai ficar cego, waldo. agora sente o cheiro do mendigo bêbedo, caído, desprezado, fodido, comido, sem comer. fica de pau duro, waldo. tá ouvindo? corre, waldo. corre e sente o suor escorrer que eu serei teus olhos. não é maravilhoso? esfrega a mão na terra, waldo. lambe a ponta dos dedos e sorri, chora, waldo. sinta tudo que esse bairro pode te proporcionar e vc nunca aproveitou. waldo, ouve, waldo, ouve. ouve a árvore crescendo e as formigas a cantar. corre, waldo, corre porque serei tuas pernas. volta pra casa. abre os braços. abraça o mundo. mata tua mulher. toma, waldo. seu corpo é teu de novo. mata tua mulher e enterra ela no quintal. se fode aí, waldo. certas coisas apenas acontecem.

Derivações de idiotias Complexas

2011-03-21T20:20:00.003-03:00

1- Só escreve mal quem passa mal. Nesses dias amenos, chegou o momento de lamentar a ausência do mal. Essa sensação agradável me impede a escrita e produz a concórdia injustificável.
2- a) Não escreverei nada sobre o que faço; b) Não farei nada do que escrevo [considerações para um futuro Manifesto de um futuro Coletivo ITS.
3- O que mais me incomoda é que se os malditos europeus não tivessem chegado à América com seu maldito progresso técnico, sua maldita sintaxe/mentalidade/sistema de abstração simbólica/o caralho, amplamente complex@s, os povos bons e sábios americanos legítimos mais fortes dominariam os mais fracos indefinidamente, até que, teleologicamente, desenvolvessem armas e barcos fudidíssimos para tomar de assalto a Europa. A Europa seria, nesse caso, hoje, o lado oprimido da história e, nesse caso, intelectuais marxistas da nova esquerda boliviana escreveriam a História vista de Baixo, mostrando as lutas legítimas do povo europeu contra o imperialismo assassino americano. Melhor não pensar nisso. Dez anos na escola de História pra isso...
4- Sem filhos e sem mulher, Marquinhos virou pai de família mesmo assim. Nem notou. Não escolheu, não foi obrigado. Não lamentou e não gostou. Certas coisas apenas acontecem.

ivan illich

2011-03-20T21:38:00.002-03:00

“O universitário foi escolarizado para desempenhar funções seletas entre os ricos do mundo”.
*
“A universidade moderna desperdiçou sua oportunidade de proporcionar um excelente local para encontros que seriam, ao mesmo tempo, autônomos e anárquicos, motivados mas não-planejados e entusiastas. Escolheu, ao invés, administrar um processo que fabrica a assim chamada pesquisa e instrução”.
*
“Não há dúvida que, atualmente, a universidade propicia uma combinação única de circunstâncias que permite a alguns de seus membros criticarem a sociedade em seu todo. Concede tempo, mobilidade, acesso à informação e a outros colegas, certa impunidade – privilégios não concedidos a outros segmentos da população. Mas a universidade concede esta liberdade apenas àqueles que já foram profundamente iniciados na sociedade de consumo e na necessidade de haver escolas públicas gratuitas obrigatórias de qualquer espécie que seja.
O sistema escolar de hoje desempenha a tríplice função, própria das poderosas igrejas no decorrer da História. É simultaneamente o repositório do mito da sociedade; a institucionalização das contradições desse mito; o lugar do rito que reproduz e envolve as disparidades entre mito e realidade”.
*
“A escola nos inicia também no Mito do Consumo Interminável. Este mito moderno se fundamenta na crença de que o processo produz, inevitavelmente, algo de valor e, por isso, a produção necessariamente cria a demanda. A escola nos ensina que a instrução produz aprendizagem. A existência de escolas produz a demanda pela escolarização. Uma vez que aprendemos a necessitar da escola, todas as nossas atividades vão assumir a forma de relações de clientes com outras instituições especializadas. Uma vez que o autodidata foi desacreditado, toda atividade não profissional será suspeita”.
*
“Quando um homem ou uma mulher aceitou a necessidade da escola, torna-se fácil presa para outras instituições. Quando os jovens permitiram que sua imaginação fosse formada pela instrução curricular, estão condicionados ao planejamento institucional de qualquer espécie. A ‘instrução’ lhes turva o horizonte da imaginação”.
*
“A escola pretende fragmentar a aprendizagem em ‘matérias’, construir dentro do aluno um currículo feito desses blocos pré-fabricados e avaliar o resultado em âmbito internacional”.
*
“Quando as pessoas têm escolarizado na cabeça que os valores podem ser produzidos e mensurados, dispõem-se a aceitar qualquer espécie de hierarquização. Há uma escala para o desenvolvimento das nações, outra para a inteligência dos bebês; até mesmo o progresso em prol da paz pode ser calculado pelo número de mortos. Num mundo escolarizado o caminho da felicidade está pavimentado com o índice de consumo”.
*
“A escola se presta efetivamente ao papel de criadora e sustentadora do mito social por causa de sua estrutura que funciona como um jogo ritual de promoções gradativas”.
*
“A escola não é apenas a nova religião do mundo. É também o mercado de trabalho de mais rápido crescimento no mundo inteiro. A engenharia dos consumidores tornou-se o principal setor de crescimento da economia. Enquanto decrescem, nos países ricos, os custos de produção, há uma crescente concentração de capital e de trabalho na grande empresa de habilitar o homem para o consumo disciplinado”.
*
“A alienação, na concepção tradicional, era conseqüência direta do fato de o trabalho ter-se convertido em trabalho assalariado, o que tirava do homem a possibilidade de criar e ser recriado. Agora, os jovens são pré-alienados pelas escolas que os isolam, enquanto pretendem ser produtores e consumidores de seus próprios conhecimentos, concebidos como mercadoria que a escola coloca no mercado. A escola faz da alienação uma preparação para a vida, separando educação da realidade e trabalho da criatividade. A escola prepara para a institucionalização alienante da vida ensinando a necessidade de ser ensinado. Aprendida esta lição, as pessoas perdem o incentivo de crescer com independência; já não encontram atrativos nos assuntos em discussão; fecham-se às surpresas da vida quando estas não são predeterminadas por definição institucional. A escola, direta ou indiretamente, emprega a maior parte da população. A escola ou retém as pessoas por toda a vida, ou assegura de que se ajustarão a alguma instituição”.
*
“A desescolarização está, pois, na raiz de qualquer movimento que vise à libertação humana”.
*
“A escola não é, de forma alguma, a única instituição moderna que tem por finalidade primordial bitolar a visão humana da realidade. O secreto currículo da vida familiar, do recrutamento militar, da assistência médica, do assim chamado profissionalismo, ou dos meios de comunicação de massa têm importante papel na manipulação institucional da cosmovisão humana, linguagem e demandas. Mas a escola escraviza mais profunda e sistematicamente, pois unicamente ela está creditada com a função primordial de formar a capacidade crítica e, paradoxalmente, tenta fazê-lo tornando a aprendizagem dos alunos – sobre si mesmos, sobre os outros e sobre a natureza – dependente de um processo pré-empacotado. A escola nos toca tão de perto que ninguém pode esperar ser dela libertado por meio de outra coisa qualquer”.
*
“Todos estamos envolvidos na escolarização, seja pelo lado da produção, seja pelo lado do consumo. Estamos supersticiosamente convencidos que uma boa aprendizagem pode e deve ser produzida em nós e que nós podemos produzi-la nos outros”.
*
“Se não questionarmos a suposição de que o conhecimento é uma mercadoria que, sob certas circunstâncias, pode ser infringida ao consumidor, a sociedade será cada vez mais dominada por sinistras pseudo-escolas e totalitários gerentes da informação. Os terapeutas pedagógicos doparão sempre mais seus alunos com a finalidade de ensiná-los melhor; os estudantes tomarão mais drogas para se aliviarem das pressões dos professores e da corrida para os diplomas. Número crescente de burocratas vai arvorar-se em professores. A linguagem do homem de escola já foi escolhida pelo publicitário. Numa sociedade escolarizada, a guerra e a repressão civil encontram uma justificativa educacional”.
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“Mais e mais países recorrerão à tortura pedagógica para manter submissa a população. Esta tortura pedagógica não é usada para obter informações ou para satisfazer necessidades psíquicas ou sádicas. Estriba-se num terror ocasional para quebrantar a integridade de uma população inteira e fazer dela material plástico, moldável aos ensinamentos inventados por tecnocratas”.
*
“Enquanto não estivermos conscientes do rito pelo qual a escola modela o progressivo consumidor – o principal recurso da economia – não poderemos quebrar o encanto dessa economia e formar uma nova”.

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Trechos do ensaio “A ritualização do progresso”, presente no livro A sociedade sem escolas, originalmente publicado em inglês no ano de 1971.

Abismo

2011-03-17T22:36:00.006-03:00

Marcos chegou em casa 20h cansado. Sabia que precisava escrever um relatório para amanhã, mas o sono era mais forte que ele e deixou-se deitar por alguns momentos. Acordou em direção ao trabalho, em seu carro, quando, de repente, alguém bateu em sua traseira e, devido ao empurrão, ele bateu no cara da frente. Mas continuaram seus caminhos. Sem parar.
Quando finalmente estacionou o carro, olhou o estrago. Havia amassado demais e o desespero tomou conta de seu coração. Era a primeira vez que batia, e não gostava do resultado da sua obra. Uma obra que duraria para todo o sempre. Mas não teve tempo de degustar a sensação, pois logo um automóvel furioso parou ao seu lado. O dono saiu e começou a xingá-lo, perguntar como ele bate o carro e simplesmente foge da cena. Não sabia o que responder e o homem continuava. Simplesmente disse que era culpa do carro da frente. Isso pareceu acalmar o homem que encostou-se no carro e acendeu um cigarro. Enquanto soltava fumaças delirantes, fumaças que começavam como espirais mas viravam cavalos selvagens que logo se tornavam bailarinas a se dissolver na chuva que começava.
O homem começou a andar e deixou o carro ali no meio do estacionamento mesmo. Sem se importar. Virou para Marcos e falou:
- Vou até o show aqui do lado.
Várias pessoas caminhavam em direção a uma tenda e Marcos resolveu segui-las. Chegou lá e percebeu que, só metade da construção era uma tenda, a outra metade era um palco e observou a multidão sentada em frente a ele, todos os tecidos cobrindo o lugar eram vermelhos. E Marcos ficou ali, parado do lado do estranho que acabara de conhecer, enquanto esperavam as cortinas se abrirem. O céu estava extradiornário, a lua maravilhosa, e as estrelas fantásticas. Nunca havia presenciado tanta paz. As cortinas se abriram e ali estava ela. Bela, deitada de maneira retorcida com vestes azuis no branco do chão. E começou a se levantar, e começou a dançar. Se tão leve, tão frágil, como se seu corpo fosse feito de água. Começava a amá-la.
E logo, ela estava sorrindo para ele. E, aonde estava o estranho estava ela agora, olhando-o, com um sorriso brincalhão. Não mais as vestes da dança, mas roupas casuais. Segurou o seu braço e puxou-o. Os ventos batiam em seu cabelo, e eles quase encostavam na face de Marcos. Sentiu o cheiro da moça, o que o deixou sem energias, e logo chegou a um barzinho. Sentaram-se no balcão. Ela pediu um vinho, ele um uísque. Beberam, enquanto conversavam, riam e se amavam. Atrás deles, criaturas como que saídas de uma pintura de Bosch, deleitavam-se com o ambiente. Algumas dançavam, outras tocavam e algumas apenas conversavam enquanto apreciavam sua bebida.
Naquele momento, o bar já se encontrava praticamente vazio. Apenas a banda e alguns casais. Foi quando ela decidiu se sentar no balcão e começar a cantar. Ficou maravilhado e não podia acreditar que ela era real. Mas não deixou tais questões se formarem por completo em sua mente, apenas deleitou-se com o momento, deleitou-se com a voz dela, cada vez mais potente. Toda aquela potência atingiu o frágil vidro das lâmpadas e elas estouraram. Mas, em vez de escuridão, um jorro de luz dourada e fresca começou a sair delas, como um conto de Gabriel Gárcia Marquez. Marcos se assustou e subiu no balcão, mas ela, ela fez o contrário. Mergulhou em toda aquela luminosidade. As outras criaturas pareceram não se importar. Continuaram a fazer o que faziam antes, até serem consumidas pela luz.
Marcos já estava na mais alta prateleira de bebidas, sem saber o que fazer. Quando ela emergiu de toda aquela luz. E sorria para ele, convidando a pular também. Ele contemplou aquela visão e, entre a sanidade de se manter na prateleira e a loucura de mergulhar nos braços dela, escolheu a segunda opção.
Nadaram com prazer e sem rumo, contemplando o céu, as criaturas que nadavam com eles e as ilhas. Foi numa dessas que decidiram fazer sua parada. E permaneceram ali, parados, entre duas árvores gêmeas, cheias de flores amarelas e violetas. Se olhavam e se beijavam. E logo, estavam numa montanha. Nela, Marcos conheceu o amor puro e sincero.
Quando acordou estava sozinho. Sua amada havia desaparecido e a luz secado. No silêncio e desespero voltou para casa e sentou-se na sua cama. Olhou para suas coisas, mas nada o contentava. Precisava revê-la. Pegou um pedaço de pau e quebrou a lampada do seu quarto,mas a esperança logo se tornou desespero, quando só escuridão saiu dali. A mais completa e brutal escuridão. A escuridão do silêncio. Mas não desistiu. Foi até a cozinha, pegou uma faca e cortou seus pulsos. E esperou. Logo, toda a cozinha estava cheia de seu sangue. Mergulhou nele e nadou, até encontrar novamente aquela ilha. Mas as árvores não tinham mais flores nem folhas. Apenas galhos retorcidos. E ali, entre elas, deixou sua vida esgotar-se.

2011-03-13T22:00:00.004-03:00

Segundo a lei dos Hititas, um homem que tivesse relações sexuais com um cavalo ou com uma mula não cometia um crime, contudo, não poderia mais aproximar-se do rei nem tentar o sacerdócio. Clara demonstração de como eram difícies as relações com a realeza e os religiosos oficiais há aproximadamente 1500 a.C., quando pudores por quadrúpedes também serviam como forma de controle social.

dinossauros?

2011-03-01T20:56:00.005-03:00

"Quando o trabalho produtivo transforma os meios de produção em elementos constitutivos de um novo produto, ocorre uma transmigração com o valor deles"

"A polêmica monótona e estulta sobre o papel da natureza na criação do valor-de-troca, além de outros fatos, demonstra que uma parte dos economistas está iludida pelo fetichismo dominante no mundo das mercadorias ou pela aparência material que encobre as características sociais do trabalho"

"Na sociedade em que rege o modo capitalista de produção, condicionam-se reciprocamente a anarquia da divisão social do trabalho e o despotismo da divisão manufatureira do trabalho"

carnavalia

2011-02-28T18:55:00.004-03:00

Pelo chão de terra batida cabeceava para um lado e para um outro uma mula atarefada em manter fortes suas já vigorosas patas e articulações. Do seu rabo pendiam farpas aparentemente muito afiadas com as quais touceiras eram flageladas como se uma brisa de lâminas as purgasse discretamente de seus pecados enraizados. A lentidão premeditada da mula era reforçada pela sua singular cara: ausência de lábios, dentes levemente amarelados expostos e cerrados, ausência de pálpebras, olhos cinzas tendendo ao branco e de uma opacidade inigualável por qualquer outro ser vivo.

jacobino chanca polixeno

O lago mudou muito nos últimos 453 anos, suas águas antes transparentes, que permitiam uma ótima visualização das pepitas de ouro e dos veios de prata em seu leito, adquiriram tons escuros e uma viscosidade semelhante a do petróleo, mas ainda assim conservaram, ou melhor, aumentaram a diversidade de sua flora e de sua fauna. Em uma margem, um pato listrado alimentava-se com pequenos diamantes para, segundos depois, defecar pó de grafite; suas listras aparentemente negras e cinzas e brancas variavam conforme ele caminhava sobre a água antes de afundar abruptamente para logo retornar a terra firme com mais uma porção de diamantes.

sopapo diuturno bruega

Ao observar o horizonte do planalto percebiam-se diversos gêiseres elevando-se às mais variadas alturas pelas planícies, águas escuras, claras, quentes, frias, muitos vapores, vez ou outra uma explosão. O artíficie de tais obras caminhava calmamente e executava com esplendor seu ofício: um tamanduá cuja língua dividia-se como uma varinha de rabdomante e aproximava-se lentamente da terra, vibrando, reagindo com o solo para que expelisse primeiro formigas e após, passados cincos minutos (mais ou menos), nascesse mais um gêiser feliz; seus pêlos mudavam de tonalidade de acordo com a quantidade de nuvens vagando pelo céu.

crack

Tradução: Fala no filme Waking Life

2011-02-26T21:36:00.005-03:00

- O que é frustração? Ou, o que é raiva ou amor? Quando eu digo amor, o som sai da minha boca e atinge a orelha de outras pessoas, viaja através desse conduite complexo no cérebro delas, entende, através das suas memórias de amor ou de falta de amor. E eles registram o que estou dizendo e dizem: "Sim, entendemos", mas como eu sei que eles entenderam? Porque palavras são inertes. Elas são apenas símbolos. Elas são mortas. Entende? E uma grande parte de nossa experiência é inatingivel. Uma grande parte do que percebemos não pode ser expressada. É incomunicavel.

What is "frustration"? Or what is "anger" or "love"? When I say "love" the sound comes out of my mouth and hits the other person's ear, travels thorugh this byzantine conduit in their brain, you know, through their memories of love or lack of love. And they register what I'm saying and they say: "Yes, they understand", but how do I know they understand? Because words are inert. They are just symbols. They're dead. You know? And so much of our experience is intangible. So much of what we perceive cannot be expressed. It's unspeakable.

o passado persegue mas não mata como a ira escarlate!

2011-02-19T00:13:00.004-02:00

as duas iam escalando a montanha pra fugir daquele motorista furioso de quem elas haviam roubado o retrovisor. no grande carro vermelho, ele roncava o motor e ficava circundando o íngreme monte na esperança de que se algumas delas caísse ele poderia passar sobre ela com seu feroz e musculoso pneu negro, espalhando suas entranhas pelo chão empoeirado e arenoso. telma e louise eram hábeis alpinistas e seguiam desbravando a furibunda montanha que interpunha cada vez mais obstáculos. quando começaram a escorregar no frio e branco gelo eterno que cobria a parte mais alta da colina, o carro ganhou vida e expeliu seu gigante motorista com um estrondo violento que fez 3 aviões despencarem do céu como folhas secas. o carro subia a toda velocidade o paredão que se inclinava a 89 graus. mas a natureza era neutra e não tomava partidos: uma incrível chuva lateral se abateu sobre a montanha rochosa, perseguindo o indomável carro vermelho que bramia seus cilindros para atingir uma velocidade impensável. quando o solo tornou-se terra, a incansável tempestade apertou o passo e assim o fez o borrão vermelho de energia no qual o carro havia se transformado: das rodas traseiras voava lama, mas as rodas dianteiras ainda levantavam poeira amarelada para o ar já impuro com o suor das belas garotas que com esforço já haviam chegado ao cume há algumas horas de onde assistiam angustiadas e encurraladas ao seu viril perseguidor em sua inacabável escalada. quando o carro estava a menos de 100 metros do topo, elas foram iluminadas por seus poderosos faróis e tiveram suas vistas ofuscadas. tiveram a inidealizável idéia de usar o retrovisor dourado para cegar a cólera assassina que lhes alcançaria em rápidos segundos. o carro perdeu seu rumo. não conseguiu parar e a montanha dolorosa foi seu último trampolim num imenso salto em direção ao sol.

The dog is dead

2011-02-17T01:41:00.005-02:00

[anotações encontradas em uma página de um caderno]

No final do filme o personagem principal está parado olhando a janela numa cena que remete ao começo do filme. Mas, dessa vez, ele é professor da Universidade. Conseguiu a vaga depois de subornar o reitor (com 10k dólares) que conseguiu do dinheiro de demissão da sua mulher.
- Corrupção: prejudica outras pessoas relacionadas de uma maneira ou outra ao corruptor, mas que ele não conhece.

Cena do filme: as duas garotas estão escalando a montanha e começam a usar um retrovisor de carro (que uma delas quebrou no filme) para cegar o telespectador, olhando para ele seriamente, como se soubessem de algo, um olhar penetrante.
- idéia que o passado cessa as pessoas, ofusca a vida. Que todos temos algo a esconder, somos culpados [que as pequenas corrupções são prejudiciais e podem levar a morte de alguém ou a prisão] por estarmos aonde estamos.

resenha

2011-02-15T17:58:00.005-02:00

Mano Negra / Pas assez de toi // Álbum: Puta's fever [1989]

A Mão Negra passa por um suposto grupo anarquista ativo em Espanha no final do séxulo XIX, suposto responsável pelo assassinato de algumas pessoas e punido com a certa morte dos acusados de compor tal associação. A Mão Negra passa por um grupo de nacionalistas sérvios no início do século XX, com ligações supostamente diretas com o assassinato de Ferdinandinho, também conhecido como Franz Ferdinand (não o grupo musical), e, consequentemente, com o deflagar da primeira guerra mundial. A Mão Negra mais uma vez ressurge como um dos primeiros projetos musicais de Manu Chao, talvez uma relação intencional com um dos precursores acima citados, certamente uma manifestação irredutível à uma mera referência.
Possivelmente a Mão Negra sobreviverá aos homens e passará adiante suas incógnitas relações com o homicídio, o desastre, a desolação, o fanatismo, a pilhéria (mesmo que de mau gosto) e, por que não?, com a liberdade de existir sem a necessidade de sujeitos. Um grande legado ao vazio, alegre em paisagens desertas, com muitas memórias insignificantes de momentos grandiosos dissipadas no bafo quente de uma tarde no litoral em que os siris não ousam abandonar seus buracos.

Paco de Licinha e... GETÚLIO VARGAS

2011-02-10T14:26:00.002-02:00

Leitor: - Mas... não tem sentido?
ITS: - O que?
Leitor: - não tem sentido?
ITS: - Oi?
Leitor: - Não tem...
...
ITS: - Pode falar!

resenha

2011-02-08T00:00:00.005-02:00

The Pentangle / Travelling song // Álbum: Sweet Child [1968]

Reflexos rápidos, a luz solar dançava onda-partícula com o passar dos veículos incessantes, apressados, ocupados, pela rodovia em direção aos confins de qualquer que fosse o objetivo ou a fuga, também objetiva, dos dispersos homens mulheres crianças animaizinhos. Alguns sorriam, o braço para fora, acenavam, talvez provocativos afirmando o sucesso aparente de sua pacata existência a noventa e três quilômetros por hora até a cidade mais próxima. Campinas, Rio de Janeiro, Manaus, Curitiba. Pouco importava. Impassível, por enquanto incólume, José, João ou Pedro continuava pé ante pé pé após pé em sua marcha com a única preocupação de sobreviver mais um dia não importando nem um pouco qual o destino para o qual rumava. Leste, Oeste, Norte, Sul, Esquerda, Direita, Desvio, Paradas, Maria, Renata ou Isabel pensava com vagar, ruminava suas ideias, poucas, é verdade, porém mais bem definidas e coerentes do que a maioria das lúcidas teses ou desenvolvimentos de intelectuais ou de técnicos, todos bem acomodados em suas confortáveis residências e em seus ainda mais confortáveis raciocínios.
E a certeza de chegar, pensava José, João ou Pedro, Maria, Renata ou Isabel, completada pela inevitabilidade de sair novamente é um alento. E conseguir algo para sustentar as pernas durante a caminhada, pensava José, João ou Pedro, Maria, Ranata ou Isabel, e deixar para trás outra paragem passageira é também um alento. E algum dia, pensava José, João ou Pedro, Maria, Renata ou Isabel, desaparecer sem deixar rastros, nem ao menos uma mínima memória, um retorno ao pó ausente de transcendências e esvaziado de expectativas, é a merecida recompensa.

Colação no Grau

2011-02-07T23:04:00.007-02:00

Amanhã colo grau, aquela colação. Colação de grau. Ou no grau? Colação no grau. É uma boa. Colação no Grau Pura e Sincera das Montanhas é melhor ainda. Isso. Perfeito. Quase chegando lá, mas ainda falta algo. Sim, algo. Colação no Grau Pura e Sincera das Montanhas dedicada a musa, Alizée. Perfeição.

Ps.: Só não faço uma imagem representando essa idéia, porque não tenho os dons de manipulação de imagens arthurianos.

Ps. 2: Pensando melhor.. Resolvi tentar e brindar com o peixe!!!! Em nome de todos os formandos da Hist. 06!

Coletânea de ideais subdemoníacas

2011-02-06T02:16:00.004-02:00

1- Joãozinho ficou olhando fixamente para ela. Era gostosa, bem arrumadinha e nem chegava a ser feia de cara. O Joãozinho continuou olhando que-nem tarado, mas ela não correspondeu.
Foi só quando ela sentou e pegou o garfo e a faca pra começar a comer aquele rango estúpido é que Joãolino viu, pela visão periférica, que os braços da menina eram muito finos e retorcidos, pouco desenvolvidos por causa de alguma treta de nas-cimento.
Na cabeça de Joaõzinho aconteceu um certo pânico neste momento. "Obedece a la morsa gostosa". Sentiu dor de cérebro pela incongruência das coisas, levantou-se e foi buscar um pouco de café.

Ele olhou novamente e dessa vez ela retribuiu o olhar, abriu a boca palmo e meio, e dela começou a escorrer san

Mentira... na verdade não aconteceu nada disso depois do café. ele não olhou mais pra ela, ela não olhou pra ele.

2- Outro dia a existência do MAL foi confirmada pelo relato de um amigo a respeito da existência física do diabo.

3- As relações de produção...

4- Quando eu disse ao amigo velho que lia Caetés e ele respodeu-me "humm", as coisas se complicaram. Tudo ficou ainda pior quando, diante dessa resposta, se foi todo meu senso de decência e coerência, e nisso continuei insanamente, "A cada livro de Graciliano Ramos, não só minhas ideias mudam, mas também uma nova sintaxe me fica disponível como forma invariável de sentir o mundo e expressar.... sabe?"

5- a relação destrutiva com o álcool é um bom... uma boa..
a experiencia não existe para o funcionário de escritório. Essas pessoas riem sozinhas com vídeos do youtube. Essa existência miserável de repetir até a exaustão as frases engraçadas de vídeos do youtube transforma a vida cotidiana numa versão piorada de Zorra Total. Qualquer coisa dita com entonação diferente por um bêbado, um maníaco, um pobre, um retardado, parece imediatamente engraçada para o homem médio. potencializadores de iii i-so-lamenti. huahuahuahu!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-02-05T11:35:00.003-02:00

"[...] a história, que é uma puta simples, não tem momentos determinantes mas é uma proliferação de instantes, de brevidades que competem entre si em monstruosidade".

Pensamento de Benno von Archimboldi em 2666.

2011-02-03T20:15:00.003-02:00

1- Quando eu tinha 6 meses após meu nascimento, caí do berço e bati a cabeça no chão imundo e cheio de verminoses do meu quarto, e isso me deixou com as ideias subdesenvolvidas.
2- Quando eu tinha 5 anos de idade ganhei um desses bolos com recheio de strippers, bem quando meus pais se distraíram com outra coisa, e isso me deixou muito satisfeito.
3- Quando eu tinha 8 anos tirei uma foto de farda na escola, e isso me deixou muito triste.

P.B.

2011-01-30T11:45:00.002-02:00

"As formas dos objetos são consequências do pensamento e ação dos homens."
*
"As formas não são independentes dos objetos ou estados-anteriores, estes, alheios a vontade humana, estão-aí."
*
"O homem, com o pensamento e a consequente técnica, perde-se naquilo que, posteriormente, denominará evolução, ou, progresso."
*
"Evolução: disfarçar o estado-animal, ou, partes dele."
*
"Progresso: caminho inconstante sobre trilhos imaginários."
*
...
*
"A apreensão dos objetos e formas componentes da materialidade da existência torna-se cada vez mais fugaz."
*
"Viver acaba por se 'o de menos'."
*
"O que mexe com a libido das mulheres não é a beleza física é a inteligência. Tanto que revista de homem nu só vende para gays."

aquela história

2011-01-26T00:44:00.005-02:00

joãozinho e maria se foderam. tavam comendo demais as maçãs, única comida em casa, e os pais, que não eram exemplos de compaixão humana, levaram eles pra floresta sincera e deixaram eles perdidos lá. aquela história de levar miolo de pão pra ir marcando o caminho é mentira porque pão não tava sobrando e o último que passou pela casa já havia sido cagado há dois dias. joãozinho acordou com dor na cabeça. acordou e apalpou o galo que se formou no lugar que seu pai lhe bateu com um pedaço de pau pra ele cair desmaiado e não tentar segui-lo. maria prefiria não ter acordado. acordou estuprada. pelo seu pai? mas que coisa, hein joãozinho? vamos pra onde agora? joãozinho, que era mais novo, só choramingava de saudade de sabe-se lá o que. vocês estão melhor agora, aqui comigo. aquela velha não podia ser boa gente. na casa dela eles tinham que trabalhar. arar a terra e extrair sustento. ali a terra era diferente. o marido da velha, o velho, sabia mexer com a terra. os vegetais nasciam e brotavam da terra como um bebê que sai do útero em busca de ar. igual o da maria que nasceu ali mesmo, no meio das beterrabas, no meio de um dia de trabalho como outro qualquer. depois de uns 4 ou cinco anos ficaria claro que o bebê era fruto do escroto do velho malcaráter que achou que a menina estava morta. mas não deu tempo, não. a criança morreria depois de 10 dias porque tava com o vento virado. assim diziam os velhos para explicar a morte inexplicável. joãozinho, que era o mais novo, tinha que fazer o serviço pra velha. todo o serviço que o velho não fazia porque tava ocupado com a maria. aquela história de colocar o osso de galinha pra fora da jaula é mentira também. eles só tinham uma galinha velha que botava um ovo por mês, e esse dia era dia de festa. joãozinho colocava era o dedo mesmo pra fora do cobertor da sua cama de palha. mostrava o dedo do meio pra velha. velha bandida. joãozinho, que era mais novo, resolveu virar homem e pôr fim na agonia dele e da irmã. a foice na garganta da velha lhe despertou o remorso. não fora capaz de matar o velho bêbado de sono caído a nem um metro do outro lado da cama. maria que terminou o serviço. o adubo dos velhos, do bebê e do pai arrependido que voltara para buscá-los era bom. foi tão bom que eles puderam até encher uma carroça e ir trocar na vila. eram as melhores beterrabas. até o rei comia de boca cheia. os dois jovens fundaram uma dinastia incestuosa ali no meio da floresta sincera. seus descendentes chegaram a ser vilões e duques e piratas e banqueiros e arquitetos e astronautas e operários e pobres. a história dos dois foi reformulada pra sair nos livros. logo virou história de criança. criança que deve ter algum parentesco com joãozinho e maria ou adão e eva.

2011-01-25T16:27:00.002-02:00

K7 é a forma mais potencialmente esquizofrênica de mídia de áudio porque depois de um tempo ouvindo o mesmo Deep Purple, as falhas da fita parecem tão parte da música, que ouvir, depois de alguns anos, a mesma música em cd ou mp3 torna-se uma situação (emocionalmente) insustentável de frustração da vontade de repetição da antiga experiência total do velho Deep Purple no K7. Espera vã pela falha que, (in)felizmente, não ocorre.

O Homem Encapuzado

2011-01-22T02:06:00.003-02:00

Aquarela =P