Impressões - 08 - Falling

Cena do filme Pane e Tulipani, feito em aquarela.

Chico Science, Friedrich Engels & Nação Zumbi

Em  todas as partes, indiferença bárbara e grosseiro egoísmo de um lado e, de outro, miséria indescritível; 

E a cidade se apresenta centro das ambições para mendigos ou ricos e outras armações. Coletivos, automóveis, motos e metrôs, trabalhadores, patrões, policiais, camelôs.

em todas as partes, a guerra social; a casa de cada um em estado de sítio; por todos os lados, pilhagem recíproca sob a proteção da lei; e tudo isso tão despudorada e abertamente que ficamos assombrados diante das consequências das nossas condições sociais, 

O de cima sobe e o de baixo desce.

aqui apresentadas sem véus, e permanecemos espantados com o fato de este mundo enlouquecido ainda continuar funcionando.

Na escala em que, nessa guerra social, as armas de combate são o capital, a propriedade direta ou indireta dos meios de subsistência e dos meios de produção, é óbvio que todos os ônus de uma tal situação recaem sobre o pobre.

Ô Josué, nunca vi tamanha desgraça, quanto mais miséria tem mais urubu ameaça.

Ninguém se preocupa com ele: lançado nesse turbilhão caótico, ele deve sobreviver como puder. Se tem a sorte de encontrar trabalho, isto é, se a burguesia lhe faz o favor de enriquecer à sua custa, espera-o um salário apenas suficiente para o manter vivo; se não encontrar trabalho e não temer a polícia,

Cavaleiros circulam vigiando as pessoas, não importa se são ruins, nem importa se são boas.

pode roubar;

E quem era inocente hoje já virou bandido pra poder comer um pedaço de pão todo fudido.

Banditismo por uma questão de classe.

pode ainda morrer de fome,

Peguei o balaio fui na feira roubar tomate e cebola, ia passando uma véia e pegou a minha cenoura: "aí minha véia, deixa a cenoura aqui, com a barriga vazia não consigo dormir". E com o bucho mais cheio comecei a pensar.

caso em que a polícia tomará cuidado para que a morte seja silenciosa para não chocar a burguesia.

{)O(}

É o dia do jogo. Vamos narrá-lo direto da quadra. Aquela adrenalina do público, dos jogadores, minha. Uma hora e quarenta e cinco minutos antes do início da partida são abertos os portões. Todos vão chegando e se recostando. Trazem óculos de sol, bonés, protetores frescos nas faces, roupas limpinhas onde o branco é mais branco e o azul é mais azul que o céu ensolarado. Trazem namorados, mulheres, amigos, mães, filhos. Trazem comida. Meu Deus, como podem comer num dia destes? O nervosismo é grande em mim, nos jogadores. No público já não é considerável. O sol alto do meio dia desce como um manto sobre a quadra, perfeitamente perpendicular. Não existem sombras que não aquelas dos guarda-sóis montados sobre os banquinhos amarelos ainda vazios porque os jogadores ainda não saíram dos vestiários. A iluminação perfeita provida pelo belo dia permite que cada centímetro da quadra esteja bem visível da nossa cabine. Imagine do banco do árbitro. Os juízes de linha não vão errar uma hoje. Não podem errar. O público continua entrando com uma calma que não corresponde com a tensão e o clima pesado que a proximidade do jogo vai criando. Tento me acalmar meditando por alguns minutos. Quando me dou conta, o narrador, meu amigo Jarbas Jaque, já estava iniciando a transmissão e os jogadores já estavam em quadra aquecendo. "...neste belo dia de sol, vamos assistir a partida...". É isso, é agora. Ele vai me apresentar. "...que vocês vão curtir aqui com a gente, não é Álvaro Altares?". Hesito por um nano-segundo. Merda, eu engasguei na minha primeira fala na televisão. "É isso mesmo, Jarbas. Bom dia amigos do esporte, hoje um confronto que vai definir o novo campeão da...ah! verdade!". Um riso sem graça tenta encobrir meu nervosismo enquanto eu corrijo o "bom dia" para "boa tarde". Continuo minha fala como se fosse uma preleção: "...o favorito de todos os tempos enfrenta hoje a sensação desse Grand Slam, um tenista estreante que vem surpreendendo e galgando posições no ranking no entradas e que tornou-se um ótimo candidato ao título...". Foi automático. A primeira grande participação correu bem. Meu texto de apresentação estava interessante, eu falei com naturalidade, calma. Só mais algumas participações como esta e eu estou pronto para ir embora, aliviado.O grande Jarbas segue com a narração impecável. Talvez um dia eu seja como ele. "Álvaro, eu confio que Peter Duck não vai deixar o sucesso recente de Reddie Skin abalar seu ótimo tênis e sua reputação de mais de 13 títulos. Há muito em jogo, mais do que o campeonato deste Grand Slam. E você, quem acha que leva o caneco pra casa?". Nossa, essa foi inesperada. "Ah, Jaques Jarba, esses jogadores iniciantes e inexperientes podem sempre surpreender contra os grandes nomes do esporte. Geralmente trazem grande perigo nos sets iniciais e costumam superar o adversário favorito, mas devo concordar com você de que Duck não deixaria uma derrota no set inicial abalar seu jogo. A experiência de campeão o mantém focado e sabedor de que a vitória só é alcançada ao fim de todos os sets". Uau, se eu continuar assim vou tomar o emprego do Jarbas rapidinho.

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Tudo que sei é que o jogo não terminou bem. Os dois atletas disputaram ponto a ponto. O comentarista da tevê local infartou no fim do terceiro set.

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Construir um personagem durante umas tantas linhas para depois matá-lo em umas poucas. O que isso diz sobre o seu caráter?

Era uma vez...

Era uma vez duas pessoas sensuais que se sensualizaram com amor puro e sincero da montanha no meio do supermercado. Começou assim:

- Oi. Você por acaso sabe aonde ficam as ervilhas?

- Hum. Vai até o final do corredor, vire a direita e ande por três prateleiras e vire a esquerda.

- Obrigado. Seus olhos são tão lindos.

- Hihi. E o seu pipi é tão charmoso.

- Ui. Vamos comer pão com manteiga em casa?

- Só se eu puder levar a cerveja.

- A vontade. Mas já aviso: não tenho lasanha.

- Tudo bem, sou alérgica a moluscos.

- Moro na rua atras do Lanchão, número 678. Aqui está a chave reserva, pode entrar sem bater.

- Ok. Até +.

            Algumas horas depois, Natalia foi até o número 678 da rua atras do Lanchão e entrou sem bater, mas não sem alguma dificuldade. Era necessário certa manha para conseguir abrir a fechadura. Ela aprendeu rápido e entrou. Parecia não haver ninguém. Pensou em gritar o nome do rapaz e o teria feito se não fosse pelo fato de não sabê-lo.

            Cruzou a sala em silêncio, que era bem simples: um sofá, um rack com uma televisão, um aparelho de DVD, vários filmes espalhados, entre eles, Dogville capturou seus olhos, talvez por tê-lo visto na semana anterior e achado bem interessante. A sala tinha uma mesa redonda e bem pequena, com quatro cadeiras dispostas aleatoriamente. Em cima havia um vaso com a cabeça de um animal, um veado. Estava ficando tão na moda isso, que ela ficou um pouco frustrada. Curtia seus homens com gostos exóticos e não comuns. Flores seriam tão mais inovadoras. Entretanto, havia algo naquela cabeça grotesca que prendeu sua atenção. Os olhos mortos divergentes apontavam, um para uma janela aberta, através da qual se podia vera tardede segunda-feira e o outro um espelho, no qual era forçado a fixar sua imagem imutável, acomodada ali dia após dia. Mas do que importava isso, para os mortos não existe mais futuro e nem passado. Somente aquele presente eterno, resignado, dilacerado.

            Haviam duas portas na sala, uma estava fechada a outra levava para a cozinha. Optou pela segunda e foi direto para a geladeira colocar a cerveja. Não houve nem um problema para espaço, estava praticamente vazia. Havia uma panela com resto de miojo, uma caixa de leite, queijo, algumas maçãs e outras coisas que ela nem deu muita atenção. Ao fechar a porta, olhou em volta. A cozinha estava um brinco de limpeza, isso quase a fez ter um enfarto. Como assim? Como ele deixa um resto de miojo na geladeira e o resto tudo tão limpo? Ela não podia aceitar isso. Precisava cuidar daquilo agora, era o minimo que o senso de limpeza virginiano dela exigia.

            Pegou panelas, abriu as prateleiras, tirou os ingredientes que precisava, começou a preparar uma bela macarronada, deixou o molho cair no chão de propósito e sorriu quando o óleo dos quibes espirraram em tudo. Pegou copos e encheu com coca, e os esvaziou na pia. Mas deixava um restinho. Espalhou esses copos estratégicamente pela cozinha, e um deles colocou na geladeira, por que não? Terminou de fazer a macarronada, serviu dois pratos e jogou a comida deles no lixo, mas não sem deixar um pouquinho para tampar o filtro na pia quando os colocasse lá. Começou o arroz e a fritar uns bifes. A cozinha estava ficando tão maravilhosa que nem podia acreditar. Jogou um dos quibes no teto, só por brincadeira, os outros foram pro lixo também, mas não sem passar por um prato antes, junto com um pouco de arroz.

            Quando Natalia terminou com a cozinha, ela estava imunda. Nem parecia a mesma de quando havia entrado. Ela sorriu, estava perfeita. Pegou os bifes, colocou no prato e levou para a mesa, abriu uma cerveja e começou a beber, já estavam geladas. Sentou-se ali e esperou. Quando chegou no meio da lata mais ou menos ele apareceu. Veio do quarto que ficava do lado da sala. Olhou em volta e gritou:

- Está louca?

- Não... Por que?

- O que você fez aqui?

- Dei um jeito de leve na sua cozinha ué.. Você não arruma nada.

- De leve?! Como assim de leve? Você a deixou perfeita! E você nem me conhece. Meu Deus! Meu Deus! Você é perfeita.

- Hihihi. Não é para tanto.

- Po! Não precisava, a gente nem se conhece...

- Ainda! Coloquei as cervejas na geladeira. Pegue uma e vamos comer esses bifes.

- É pra já.

- Ah. Esqueci de pegar as colheres, faz o favor.

            Ele pegou a cerveja e trouxe duas colheres. Devoraram os bifes, esfomeados como estavam. Beberam as cervejas durante toda a tarde, conversando e descobrindo tantas coisas similares entre si que era até assustador. Quando perceberam, já era de manhã e tinham feito sexo a noite toda, tão pacifica e carinhosamente que a cama até quebrara. E ficaram ali, abraçados, sem saber o que fazer. A verdade é que não queriam fazer nada. Só ficar ali, e ali ficaram. Viveram felizes para sempre durante 2 anos, quando as brigas começaram e três meses depois se separaram. Deixaram de amar um ao outro para voltarem a amar a si mesmos apenas.

a verdade é que pouca gente responderia "eu oraria" à pergunta "e se o mundo acabasse esta noite?".

que lhe tirou um ponto

necessitava de mais um ponto na média para não apanhar de cinto e ferro quente do pai. para o professor rodolfinho, com carinho.

rico tico

até quando? até durarem os estoques, mas coisas boas estão em falta.

conto deveras pequeno

não duraram dois anos completos, a contar da data de nascimento do filho. sem sentimentalismos, foi como combinaram.

micro(-)conto

casou-se com ela. a necrofilia deixara de ser tabu.

[sem nome]

2:11 - cuspi ódio com pouco de sangue.

0:43 - tive certeza da morte próxima.

2:22 - levantei do banco do ponto de ônibus, bati na calça jeans pra tirar um pouco da sujeira - aquela mania.

0:01 - a bala atinge o meu peito, perto da estação da luz.

0:30 - escrevo no meu braço uma ideia pra não se esquecer.

1:53 - senti que encerrava em mim toda a mediocridade da vida contemporânea.

1:34 - ajeitei o fone de ouvido, tinha ainda um terço do cigarro.

o facundo do ferreira

desde que a identidade se tornou um problema eu venho cultivando argumentos baseados em palavras difíceis e ideias que não fazem tanto sentido assim. prova ae. ninguém passa pelo crivo do desvio padrão. mas o momento é de tristeza para o coletivo pró-identidade: ela não funciona. mas aí usamos o argumento letal que invalida qualquer discussão: "era pra funcionar? você realmente acreditou nela?". a consciência da construção aniquila nossos adversários e nos exime de culpa. afinal de contas, sempre a alegamos, mas nunca nela acreditamos. era uma performance.

Valeu a tentativa. ou não? nós mesmos nunca fomos objetos de reflexão. nem da nossa, nem da alheia. o problema é que não temos mãe para nos dizer que somos especiais. nosso fetiche é outro além do útero (ou do pé) materno.

cousa que cae

assistia todo aquele evento carnal, lascivo. admirava cada movimento ritmado e compassado e suado. era um casal como outro qualquer, mas estavam engajados ali, solenes e silenciosos, como se cumprissem uma tarefa ou um dever. cumpriam o protocolo como se soubessem cada passo de cabeça, memorizado na repetição eterna do ato. passava como um filme: o tempo real, a câmera em primeira pessoa, sem cortes e sem trilha sonora. era lindo. dava a impressão de vida. eu vivia o que estava vendo. as luzes apagadas me atiravam no telão; eu podia sentir o cheiro do ar empapado e o gosto do suor misturado a perfume. o toque gelado da pele trêmula. quero morrer e ver o filme da minha vida. celulóide etérea. ângulo onipresente. atuação impecável. deus como diretor e eu como roteirista. fotografia: o secretário de obras públicas e os pichadores da minha cidade.

filme chato. sem ação, sem narrativa. o trailer me enganou. não existe filme chato nos trailers. todos são bons, com uma história intrigante, um must-see. é isso. minha vida vai ser isso. um trailer. vou tirar o fôlego da plateia nos breves dois minutos e dez segundos. ao fim, cochichos animados, logo seguidos do silêncio em respeito a nova vida que se exibe, que compenetra, que suscita sonhos. meu filme não vai estrear.

Sobre o subdesenvolvimento do homem: estudo de caso e experiência alcoólica

Eu não gosot de samba mas eu vou ao samba pra fircar invisivel vno meio da multidão. A caixaça, por sua vez faz com que a multidão se torne inveisivel diante de mim.
Esse bçolog morrei u já a h muito tempo, infelizmente. ele É pra mim o espaço de reflexão ..............................................................................................................
Algo desprendido do meu blog vinculaddo ´`a miséria. /eS. Escrito sob efeito de cachaça.
A autyo piesdede encontra também seu espaço na expressão do ridículo do conversar com a porta.
A idéia de um coletivo ITS é o maior absurdo possível. A absorção dos sujeitos pelo trabalholegítimo e a dissipação da dor pelo amor verdadeiro,,,,,.... levam à impossibilidsade cde da crítica, ao q ueu parece.
(ào à uma "estética da aleatoriedade" alegre. palavrórrio inconsistenete infeliz vinculado ao fetichismo da mercadoria inato [encontro no meu pouco rigor teóriocpo forma de dizer meu grande descontentamento]).
De tood modo é preciso antecipar qieuie nçaoi tenho autoridade nem lkegitimiadddee pra cobrar nada de ninguém , uma vez que a sociedade é livre assim como a expressão. A identidade se for,ma como se forma e a Miséria cabe a quem cabe.
O isolamento do mundo. O mundo converteu-se em forma s virtuai des doee convivêniacia, a e a pro´ropria convivenênciencia virtual tornou-se m num grande falar com a porta.
Entretanto, a cobranmça da crítica ´pé , certamente a cobranmcaça dellegítima. É uma cobrsança que pede a aos feleizes a tristeza no dizer. falar com a porta virtualmente e falar com a porta na vida real. Mas o qeu é a cachaça?
As cartas de suicídio s~çao ameaças indevida destinadas ao vazio.

Ultimamente entendio que nada do que está fora dos livrois é realç. A irrealidade do mundo, portanto, se apresenta. Meu idealismo se converte na face possível da vivência super-alienada.
Eis o subdesenvolvimentio doi homenm.
A autopiedaee não ´pe um sentimenti nada boinito diante dois fortwes. Mas a cacahaça espande a raluidade de form,a dura - a a macoihnah espande de forma complicada. Ma
Eis uma estranha mistura entre tédio e ansiedade. A miséria palpável em meio aos teclado do compputador, do conforto todo que enfraquece a cada dia a vontade.

Da irrwlaidade do mundo surge uma loucura defato. Porquae loucura é impossibiliddea de comuinikcaççapoão com a médoidaia. Nietscjzsche diz que naõa é possívele achar ajuda em quem não pode ajudar. O maids bem intencionado dos viventes é apenas inútiul se não compartilhar vocábulário e condição( nessa ordem [!!![}). A loucura, portanto, no ddizer que n~çao é posspivel sobre aquilo que se julga e se acredita ser nada mais que natural. No mundo em que natural e´apodrecer diarianebnete diante da tela...
E a intelicutualidade trasngenica sataniâca nasceu destinada à morte por definhação. Pelo que o sucesso de seus memebros estava colocado desde o pequenisssicicmo berço. O sucesso é o fracasso ada vontade. O fracasso coletivo.... pequenos coletivos s de fracassados é o que espero. Prescissos procurar fracasados peqiueueueyuenos.

Mas o que é a loucura? É fazer papel de idiota sob pretexto de cachaça? Nessse caso tudo se coinciude enormemente. Se r visto como louco. ser visto como louco com uma grarrafa de uísque barato no supermenrcado. Um casal feliz comprando sabão em pó no suoermercado no sábado de carnaval à noite. Passa diante deles um louco com uma garrafa barata de álccoocol para um caranaval indesejávele e necessário. O que ´[e estar-se loucos? Louco é quem é louco sozinho. O absurdo individual é loucura, mesmo ddo ponto de vista de gente letrada com duiploma na mão.

(Obviamente que a estétivaca vazia do aleatório transgenocp satanico é extremamente desejável. N~~ao se trata disso., entretantioo. O caso e é que encontro na desgraça de Henry Miller um alívio contra o colapso (I ena ideologisa Alemão, de MarxEngels uam explicação pro mundo e uma chave pra Sociedade do Espetáculo - eia as leituras).

Olhar tososd os minutos ao facebook deixa qualquer um deprimido. (entretanto, o mundo é praos fortes e , mesmo os letrados declaram em entrelinhas que cabe à vontade individual a capacidade de realização)

Obviamente que, a esta altura, perdeu-se já o propósito disso, quer dizer, a lermbrança do início. Mas não se trata disso, pois hoje me em dia ta na moda dizer que se quer dixzer o desconexo e que ningupeém se conhece a si mesmo, e que ninguém sabe porra das própria intenções e quanto mais de todos reto (houve um momento em que se dizia que todo mundo era kantiano. Hoje, sem dúvida, todo mundo é pós moderno, bundas moles que não assinsmma m o que querem dizer..).

Sim, falar com a porta, falar com a porta visrtual. O problema é de quem quer o problema. Foda-se. liberdade individual taí pra isso.
Aturar o fraco, a vida é curta

poliperspectiva

"mas mamãe, mamãe!". dizia isso e eu não olhava. me dava raiva. "que foi?", respondi sem desviar o olhar. "olha a moça ali! caiu!". "tá, tá" foi o único som que saiu da minha boca. a vista tava ficando muito boa. quando ele começou a me cutucar impaciente tentei ignorar. porra de muleque. "que foi, caralho?", gritei me virando. a imagem me tirou o fôlego e abrandou a raiva. meu deus. foi indescritível a pulsação. talvez porque não valha a pena, talvez porque eu tenha outras coisas em mente. isso vai ficar assim, sem fim.

Sugestões para as férias

Algumas palavras amontoadas são tão bonitas que, quando não sei o que significa seu amontoamento, me fazem sentidos. "Teologia materialista", só pode ser, porque o tempo vai acabando e juntando um monte de coisas de formas únicas, mas não de outras. Por quê? (Todas as crianças chegam nessa, mas aos poucos o adestramento do cérebro da cabeça vai diluindo o medo fundamental de estar nascido para deslolocá-lo até formas fetichizadas do que pode ser estar morto. A alienação acontece desde níveis mais profundos.)
Não importa, as coisas vão se juntando segundo sincronias complicadas aplicadas a coisas distintas. E o tempo destrói tudo.
É o destino; não o destino determinado desde o princípio até o fim, mas produzido ao longo dos meios, pelas circunstâncias mínimas sujeitas ao tempo. Dá no mesmo, porque de todo jeito é incontrolável, e toda ilusão de controle ...

Teologia materialista. Citar palavras horríveis sem saber porque, é ocasião para relacionar as idéias perturbadoras todas numa coisas só. Na teologia materialista eu encontrei a chave para aceitar o desespero kierkegaardiano. Distorcer duas coisas complicadas e depois juntá-las para criar uma coisa perfeitamente direita.
A alienação profunda afasta de Deus, cujo espírito paira sobre as águas. Em Deus se resolve o desejo de querer ser outro e o desejo mais grave de querer ser um "eu mesmo" verdadeiro.
O acaso aparece como acaso porque a percepcão possível do tempo expande os acontecimentos como eventos predominantes. Essa insignificância se chama memória e tem este caráter ainda mais acentuado pelo papel do cinema na sociedade do espetáculo, no que diz respeito à mistificação do tempo no filme enquanto imitação (mitologia ideologica) da vida. Isso porque na vida os acontecimentos são excessão, o nada é a regra.
Então o tempo vai passando e (em silêncio) destruindo tudo, quando, de repente...
Mas também há o acaso transformador, que subitamente faz suspender a alienação... sair da... da ... Matrix (hihi!!). Entretanto, nessas condições só se pode falar como fala um louco.
Para permanecer na esperança pela ruptura capaz do transtorno definitivo e transformador: